50

Странное сравнение пришло вчера в голову - с годами, где то к 50, начинаешь становиться похожим на обычные вещи.. Вот, например, на одеяло.. Каким оно было сначало легким, мягким, теплым, приятным на ощупь.. Прошло несколько лет (вероятно, по меркам одеяльей жизни ему тоже уже к пятидесяти..) и вот нет уже прежней воздушной легкости.. конечно, по краям еще осталось немного прежней толстой теплоты, а вот середина-то и примялась, и вытерлась, что ли..

Как не старайся, не пытайся распушить воздушный некогда синтепон, не выйдет - ушло время.. хотя вроде бы и не мяли его специально, а слежался, успокоился - и так хорошо, лежу и лежу, ну и что, что все меньше и меньше похожу на прежнее новенькое одеяло, что мало осталось и тепла и приятности.. Конечно, одеяло еще греет вроде и выбросить жалко, да и менять не хочется пока, но и толку от него как-то мало.. Так и человек - успокаивается с возрастом, приминаются чувства, как не вороши себя, не пытайся вернуться в прежнее состояние радостной наполненности, одна внешняя оболочка остается.. и чуть-чуть прежнего - примятого, приужатого (специально ли, от какой-то лени ли, нежелания поддерживать эту наполненность) до такой степени, что и сам себя не узнаешь, вспоминая, а каким совсем недавно-то был - веселым, общительным, как того хотелось, этого..

Почему же не хочется встряхнуться, распушиться и снова, как в молодости - глаза горят - а давайте в поход, я хоть сейчас.. Оглядываясь на прошлое иногда думаешь - как и тогда, в лучшие годы молодости мало был самим собой.. то дела, то необходимость - надо, надо, надо, долг, долг, должен, обязан.. Как мало думал о себе - да ладно, потом, потом, потом..

А вот потом-то и не захотелось уже ничего, стерпелось, свыклось, ведь не зря всю жизнь приминал себя, вталкивал в рамки, а примяв душу - как обратно вернуть, кто поможет.. А никто.. да и не пустишь уже, пожалуй никого к душе-то - слежавшейся жесткой серединке, хотя, конечно, вполне возможно, что кто-то и сумел бы разворошить, помягче сделать да попушистие, да уж настолько с возрастом не веришь в чудеса, что вряд ли..


Рецензии
Марина, писанина в таком миноре просто убивает автора!

Александр Скрипов   06.12.2014 20:28     Заявить о нарушении