Вечная мерзлота

  Как же просто соврать людям, но как тяжело соврать самому себе. Эта мысль преследует нас постоянно – во сне, в полном автобусе, на пустой мостовой, во время занятий и в свободное время. Мы врем себе каждый день – и в мелочах, и по крупному. Мы врем, что нам нравится пить пиво с друзьями, хотя, на самом деле, мы бы с большей радостью выпили стакан холодного апельсинового сока. Мы врем, что любим маму мужа, хотя на деле просто ее терпим.
  Есть в нашей жизни лишь одна правда – Любовь. Но… Любить – значит давать. Но не отдавать, как думают многие. Тут есть одна существенная разница: отдавать – это значит ждать еще что-то взамен, давать – всегда безвозмездно. Когда мы начинаем ждать чего-то взамен, это уже не любовь, это подобие расчета. Вот тогда-то настоящая любовь и прячется от ужаса нашего мира.
  И нет большего счастья и блага в жизни, чем найти любовь. Настоящая любовь – она как хроническое заболевание – есть периоды затишья и тогда кажется, что вот оно – счастье – ты вылечился! Но в момент, когда ты совсем не ждешь обострения, оно наступает. И настигает тебя без предупреждения. Тогда тебя скручивает любовью. Когда можно дышать и жить.
  Но нет большего горя, чем быть разделенными в этой любви. Это как пить лекарство от живота, когда болит голова. Не помогает. Становится только хуже. Человек, его тело, решает уйти от любви. Да, тогда люди расстаются, но не отпускают друг друга. Это как невидимые кандалы или наручники – вроде не видно, а свободы нет, остается одна зависимость.
  Но и это не самое страшное. Когда уходишь от такой любви, то на душе – льды, Вечная Мерзлота. И нет солнца. Лишь редко его лучи освещают душу, но не успевают ее даже согреть, не то что растопить льды. И живут на свете два таких человека, с вечной мерзлотой. С однодневной связью. С пустотой в глазах. Циники. Стервы и сволочи. А почему они стали такими? Никому это не важно. Никто не спросит. Все судят по факту: жестокая стерва. А то, что за каждой стервой – девушка-весна с вечной мерзлотой – это никого не интересует.
  И по ночам она плачет, уж поверьте, не от счастья. У нее свое счастье – на несколько мгновений освободиться от Его кандалов, позволить себе испытать счастье с другими. Но как же недолог этот миг. Память все возвращает. И ничего не прощает и не стирает. Кажется, будто все это было только вчера, только минуту назад. А то, что расставание было – а кто об этом помнит? И забыла уже. Порой и не вериться, что все прошло, что Он согревает чужую постель и чужие руки. Почему Он не может ее отпустить? Что еще держит?
  А Он? Она просто была Его женщиной, предназначенной Ему свыше. Да, эти двое были обвенчаны на небесах, но, опустив сюда, их забыли соединить. Именно поэтому Он не мог ее забыть. Он делил свою постель с другой, делил с ней свою жизнь, но свою душу… Он сравнивал всех последующих женщин с ней. И в этой игре они проигрывали. Не потому что хуже, а просто потому что они – это не она. Да, порой Ему встречались женщины, похожие на нее: вот эта блондинка так же улыбается, как она; а вот в толпе мелькнули ее глаза! – но нет, это всего лишь отражение. Он уходил от нее каждый день по сотне раз, но всегда возвращался. В своих мечтах.
А что, если бы они просто попробовали Быть Вместе? Разве это так сложно? Встать выше принципов и мнения и быть счастливыми…
  Мы скрываем сами от себя, что мы не любим, прячемся в суете будней, но наступает момент, когда воспоминание оживает и заполняет целиком. Тогда наступает конец. Конец счастья и начало покоя. Главное – не заблудиться в дебрях памяти и не остаться там навечно.