Плюшка - ты будешь Буддой!

Опять вечер. Он странно похож на другие.  На те, которые… Ну вы поняли.
И вот опять.  Ужин (осто****евшая  картошка и котлеты из «рыбы»), кальян, чай с жасмином, красное «Бастардо. И мой таракан Плюшка. Сидит на мониторе и трескает сахарную  плюшку. Забавный малый. Большой, черный с серебристыми полосками (Генная инженерия? Хрен! Баллончик с краской и обкуренные друзья). Я купил его за банку солидола.
Шевелит усами, дергает жвалами и чавкает. Поросенок. Сколько я говорил ему: -Не чавкай, это не комильфо!
Похрен. Чавкает.
Потом, окончив трапезу, запускаю S.T.A.L.K.E.R.- C.o.p..  Нравится мне эта игра. Плюшке тоже.
Мне нравится, потому что в ней много правдивой стрельбы. Особенно когда сядешь где-нибудь на вышке со снайперкой и начинаешь отстреливать лишних. Перекрестье прицела, чья- то голова и… Сктыщь! Голова очередного мудака дергается (хотя должна разлететься на куски) и он падает. В  памяти возникает знакомый голос старлея: «-Хэдшшот! Минус один фраг.»  и приятное ощущение маленькой победы.
Плюшке она нравится потому что… А хз, почему. Он не рассказывает. Молчаливый тип. Только и умеет, что громко чавкать булочкой.
Обычно он залазит мне на плечо и наблюдает.  Щекочет ухо усами.  Ложу кусочек плюшки на плечо. Чавкает. Плюшка чавкает плюшкой.
Гости по- разному реагируют на него. Кто-то моршится, кто-то умиляется, кто-то в восторге.  Плюшке пох. Он идейный панк.
Так было много дней. Но сегодня, придя с работы, я увидел, что Плюшка помер. Утонул в кружке с пивом.
Слезы, истерика, сожаление… Неа.  Это его путь. Умер как герой. Доставал плюшку из пива. Настоящий панк и мужик.
Кремация и пепел по ветру.
Прощай, брат. Вольному- воля.
Я знаю, в следующей жизни ты станешь Буддой.