Разговор с прадедом

Ну вот, вхожу я в комнату, в гостиную, самую большую из трех комнат в квартире, и бросаю взгляд на портрет прадеда-генерала, висевший на стене.
А в портрете прадеда нет.
Он же мертвый, и вдруг ушел из портрета... как же так?
Мне страшно. Мне безумно страшно. Я боюсь мертвых.
Ошш.
У меня холодеет в груди. Сейчас я тоже, кажется, помру, как и прадед.
Я стараюсь не смотреть на портрет, но у меня не получается. А он по-прежнему пуст.
Я отворачиваюсь и зажмуриваюсь. Только бы продержаться до прихода родителей.
Но не выдерживаю.

***
Он в своем портрете, махает мне рукой.
Я слышу:"Привет".
Голоса как будто не слышно, он сам возникает в моем мозгу.
"Как жизнь?"
"Ннничего. Привет".
Оказывается, мой прадед носил усы. Белые - снежные.
"Ты смог ожить. Как странно".
"Иногда мне это удается. А так я не здесь".
"А где?"
"Рано тебе знать".
"Мама тебя видела так?"
"Нет".
"А бабушка?"
"Нет. Я выбрал тебя. Я уже говорил с ними, а с тобой - еще нет".
"Ясно. А где лучше, тут или там?"
"Тут. Там слишком скучно. Все такие правильные. А неправильные отправились вновь на Землю".
"Ангелы летают? И только ангелы?"
"Потом узнаешь, я же сказал".
Он улыбается и достает трубку. Но потом выбрасывает ее.
"Она меня и сгубила. Никогда не кури".
"Рак легких? Мне говорили".
"Вот именно".
"А пить можно?"
"На запретное тянет? Не знаю, не пробовал".
Столько вопросов. Но я чувствую, что время ограничено.
"Как... жить?"
Самое банальное, но самое важное.
"Не знаю. Я человек, просто человек. Я жил, как умел. Но твоя жизнь такой не будет. Хотя бы потому, что ты девушка".
Слова рождаются сами в моей голове. Я вижу лицо прадеда, он улыбается мне.
"Шишек ты набьешь, конечно. И синяков, и переломов. Но если будешь вечно носить с собой одеяло, то жизни не увидишь".
"Да. Я верю тебе. Кто - кто, а ты жизнь повидал".
"Повидал. Много городов, и разные страны".
"Скромник".
"Конечно".
Времени нет, я чувствую это.
"Можно тебя спросить еще?"
"Вопрос о смысле жизни? Ты ведь философствуешь в свободное время?"
"Верно."
Он улыбается опять, разводит руками.
"Я знаю о твоем будущем. Немного, совсем немного".
"Сколько я буду жить?"
"Не будешь курить - жить будешь много".
"А мои родные?"
"Я лучше им бы сам сказал".
"А учеба?"
"Найти себя тебе будет довольно трудно. Если будешь зависеть от чего - либо, рискуешь ею".
Я чувствую себя четырехлетним ребенком. Кончатся ли вопросы?
"Смогу ли я...полюбить?"
"Сможешь. Но не увлекайся, не будь наркоманкой...любви, как это еще сказать. Это у тебя в роду"
Осталась одна секунда.
"Жить?"
"Живи!"

***
Я просыпаюсь в своей постели.
Уже час дня. Хорошо, что воскресенье.
Я, наверное, сама ответила на свои вопросы.
Или нет?