***

Когда-нибудь может быть зимой, но скорей всего осенью, утром или ближе к вечеру. Когда будет идти дождь и пожелтевшие усталые листья сыпаться на землю, я уйду.  Положив ключи на столик возле зеркала и в последний раз, взглянув на себя твоими глазами, тихонько прикрою дверь. «Никто не в чем не виноват» - скажет пустота, «Так и есть»- ответит душа…
 Поправив волосы закрою глаза и на ту последнюю минуту пока я еще здесь, верну всё назад… В то время когда всё только начиналось…
Капли делились на маленькие едва заметные брызги воды, это ни с чем не сравнимое чувство, ощущать. Ощущать то, что для тебя неведомо, проникать в то, что для тебя раньше было загадкой, приобщаться  к миру и понимать, что он для тебя уже слишком стар, а ты для него еще слишком молод.
Ты еще ничего не знаешь, поэтому всё любишь. Ты ничего не потерял и ценности к тебе не пришли, все, что есть это твой внутренний мир, пошатнувшийся и содрогнувшийся в один момент с криком « Переходный возраст»
Она стояла чуть вдалеке, мимо шли люди, проезжали машины, росли деревья и расцветали цветы. Всё было вокруг… Всё было незаметным и заменимым, бесцветным, словно потерявшим, что-то очень важное, настолько насколько это можно почувствовать душой подростка. 

Что было потом ? Потом наступила осень, за ней зима, весна, лето, осень, зима, весна, лето, осень, зима, весна, лето, осень, зима, весна, лето, осень…. Прошел год, два, может быть прошла целая вечность – безымянная, долгая и пугающая. Они этого не заметили, для них она остановилась в тот момент, когда капли делились на маленькие едва заметные брызги воды, когда они начали ощущать это ни с чем не сравнимое чувство, ощущать. Время для них настолько замедлило ход, что  потеряв меру, эталон, значимость и перестав пугать их своей фатальной безнадежностью - умерло…
 Мы не можем отсрочить смерть… Это не в наших силах, всему приходит конец…
С чем то мы стараемся смириться, с чем то пытаемся бороться, что то прячем так глубоко внутри, что спустя годы гниения не находим ничего что стоило бы мучений на протяжении многих разбивающихся на части, словно пронзающих нашу плоть -  мгновений.

Когда-нибудь может быть зимой, но скорей всего осенью, утром или ближе к вечеру. Когда будет идти дождь и пожелтевшие усталые листья сыпаться на землю, я уйду.  Положив ключи на столик возле зеркала и в последний раз, взглянув на себя твоими глазами, тихонько прикрою дверь. Никто не в чем не виноват скажет пустота, Так и есть ответит душа… И лишь разбитое сердце будет молча наблюдать за тем как умер последний романтик.