Пространственное

Я не хотел всегда любить, и прятаться, и жаться по углам сознания. Никогда не думал о том, чего надо бояться, никогда не был черезчур пьяным, не знал, кого надо убить. Все случается в этом времени, вне его тоже случается. Иногда захлебнешься ты бременем, иногда - как же так получается, что я свободен, но в то же время зависим? Нет. Надо выбрать что-то одно. Снег колкостью стучит в окно, и я давно не получаю писем. Почтовый ветхий ящик мой хранит счета и сигаретки мальчишки со второго этажа, чтобы его "не запалили предки". - Тебе взять что-то? - Будь добра, от головы и цианида. Я не хочу ждать ****ского утра, я не хочу жрать этот тост с повидлом. Я не хочу пить кофе натощак, курить восьмую (разве?) сигарету. Я не хочу ждать гнидостной весны, я не хочу желткового, расплывчатого лета. - А что ты хочешь? - Я хочу сцедить в водичку из-под крана никотину. Пойти гранитом яростным на дно, запутаться в прохладной, скользкой тине. И выстрелить в себя из калаша, чтобы  мозги - ну все, как ты обычно любишь, мило. Я знал всегда только одно - я не хочу уйти красиво.