Последний вальс

 Осень. Я всегда любил осень. Она казалась мне самым приятным временем года. Вечно яркая, необычная и непредсказуемая в своих красках и настроении. Только эта осень оказалась для меня последней. Ах, простите, окажется. Раковые больные не живут долго, по крайней мере – не на такой стадии.
    Судорожно роясь в карманах, выуживаю из брюк пачку сигарет. Раньше я курил редко, но теперь терять нечего, а щелкая зажигалкой, затягиваясь, стряхивая пепел, создается впечатление, будто я занят чем, мысли услужливо отступают на второй план, давая мне пару минут, что бы отвлечься. И я ведусь на этот обман. Всё чаще пальцы сжимают тлеющие бычки. Противно. Да. Я противен сам себе, а знаете почему? Потому что в тридцать три года я, успешный, целеустремленный юрист, чья фамилия известна во многих влиятельных кругах – бессилен. Я ничего не могу, понимаете?!
    Хочется закричать, хочется крушить всё вокруг, хочется рвать на себе волосы, но я лишь сильнее сжимаю пальцами сигарету. Какая теперь разница – чего я хочу?
    Темнота давно накрыла город своими мягкими, обманчиво уютными крыльями, украшенными сотнями желтых огоньков, порожденных городскими фонарями, вывесками, окнами.
    Взгляд падает на неё. Красивая, так мне кажется. Она тоже – огонек. Рыжие кудри, дерзкая улыбка украшает ярко-алые губы. Глаза серо-зеленые, притягивающие. Вид Ночной Бабочки – слишком уж вызывающий. А я пьянею от одного взгляда на тонкие немного бледные запястья. Никогда мне не приходилось видеть кого-либо более живого. Возможно, это мое сознание играет со мною, напоминая, что всё что ждет меня впереди – сырая земля, а это яркое создание несчастно, ведь ни одна женщина в здравом уме не пожелает себе подобной доли.
    Я усмехаюсь, раньше подобные мысли не посещали меня, да и вообще – философия не мой конек. Я шагаю ей навстречу. Решение принято, последние дни я проведу так, как захочу. С ней.
    Нескольких фраз хватает, что бы решить все вопросы. Неделя – с оплатой вперед. С деньгами проблем не будет, я собирался завести семью, переехать… К черту! Всё – к черту.
    *
    Что он пялится на меня так странно? Очередной псих, уверена. Вон, как зыркает. Улыбаюсь уверенно, обычно их это пугает, а тут наоборот, он приближается.
    Сумма запредельная. Ну точно- парень псих, да ещё какой. За неделю таких денег не платят, но он настаивает на своем, предлагая оплату вперед. Псих. Богатый псих, вместе с которым я проведу следующие семь дней.
    *
    Знаете, а она хорошая. Глупенькая, но совершенно беззлобная. Это становится почти навязчивой идей – вместе с ней сделать всё, о чем когда-то мечтал. Глупо и по-детски? Да я и не спорю. Иначе, как ещё назвать двух взрослых людей, которые с криком, на ходу роняя мороженное, бегут к вольеру с пингвинами, посещая зоопарк? Мы ненормальные – осознавая это, я смеюсь. Заливисто, хватаясь за живот и ноющие с непривычки щеки.
    Боли мучают всё чаще. Я горстями жру чертовы не помогающие таблетки, многое так сильно раздражает, но я держусь. Меня так успокаивают её глаза…
    Мы прокатились на колесе обозрения. Я никогда не думал, что это будет таким забавным.
    *
    По утрам я готовлю ему завтрак. Он замкнутый, но то, как светятся его глаза, стоит мне сделать для него что-нибудь, о многом говорит. Он напоминает мне ребенка. О нем нужно заботиться и оберегать. Даром, что взрослый мужик.
    Сегодня утром мы были в каком-то музее, названия не помню. Думала, будет хуже, но нам не галдели на ухо, и мне даже понравилось, особенно та картинка при входе. Когда он узнал об этом, он её мне купил. Интересно, это вообще нормально?
    *
    Театр. Ох, как он понравился ей. Ещё бы, я и сам люблю его, люблю эти обитые бархатом кресла, свет софитов, старые костюмы и зачастую неразборчивую речь актеров. Думаю, из неё вышла бы прекрасная актриса.
    Мне хорошо с ней. Она ласковая, слишком не наиграно для мотылька ночного города. Обнимаю её, прижимая к себе сильнее. От её волос пахнет французскими духами. Которые я подарил ей вчера, а ещё – они пропитаны сигаретным дымом. Улыбаюсь. Это кажется таким правильным. Я закрываю глаза. Сегодня –последний день и последняя ночь. Звучит "Медленный вальс" Штрауса, мы двигаемся не в такт, но это совсем не важно. Важно, что она рядом. Рядом..Ряд..
    *
    Он падает. Словно в замедленной съемке я вижу, как закатываются темно-карие глаза. Скорую, надо вызвать скорую! Хрип, он пытается что-то сказать, но я не понимаю – что. Кидаясь к нему, держу за руку, кричу, зову его. Слезы сами льются по щекам .Боже, только не он! Нет! Я люблю тебя! Слышишь!? Только не умирай, только…
    *
    -Ну и что писать-то?
    -Как есть. Острая сердечная недостаточность
    -Да ей и тридцати нету, организм практически здоровый, никаких патологий, ну какой к черту разрыв сердца!?
    - У неё спроси, если ответит – скажешь.
    -Хватит уже издеваться, я тебя серьёзно спрашиваю!
    -Есть такая смертельная болезнь, но с ней к докторам не обращаются, лекарств не выписывают, да и какой идиот напишет: «диагноз - любовь»?
    Старый патологоанатом мог ещё многое рассказать юнцу, но что он поймет, глядя на этих двоих? Если только скажет, что смотрятся они хорошо.