Мертвый дом

Я возвращаюсь в этот дом, словно в склеп. Мой дом умер, он пуст. Без ее глаз, без ее слов. Без резкого взмаха ее густых мягких волос. Без ее шагов, томно тонущих во взбитом ковре.
Я смотрю внутрь, вот прямо сейчас, и вижу свои собственные слезы. Я вижу как надвое раскалывается моя грудь и изнутри вырывается крик, дикий, колыхающий деревья и траву, вырывающий стоны и боль. Я слышу этот звук, пугающий … Но я нем… Я не могу пошевелить глазами. Я пуст. Покойник, умерший секунду назад, потерявший тело, и уже вот-вот душу.
Я сижу в своем мертвом бездыханном доме, не в силах покинуть его разукрашенных ненавистью стен. Я сижу, уставившись в потухший телевизор, сухими стареющими глазами, и будто бы жду, когда тленом и прахом покроются ресницы. Накроют крышкой, вобьют гвозди, опустят в свеже скопанную землю, и… засыпят … И после я буду ждать, когда мне воздвигнут надгробный мраморный камень. И буду скептично придираться к безлико написанным словам. «Его мало знают, мало видят, он там… Ушел как жил, тихо и спокойно… Он никому не причинил зла, никому не доставил беспокойства… помним…»
Мертвым??? мне тоже бывает больно… Страшно терять, страшно иметь.
Мне причиняют боль твои слезы, своих я не вижу. Меня вгоняют в страх твои крики, своих я слышу. Меня превращает в лед пустота в твоих глазах. Я одинок… В своем мертвом доме…