Поцелуй в музее

Кажется это было летом. Скорее всего летом. Точно летом. Ведь на нас не было этих тяжелых, сковывающих, скрывающих, округляющих, одежд, в которых мы прячемся от холода зимы. Шубы, пуховики, бесформенные куртки - это отражение наготы.
 И то и другое не оставляет лазеек для фантазии .
  Мы ходили по музею ошалевшие друг от друга. Мы обсуждали картины, смотрели в окна, удивляясь неузнаваемости знакомого места.
Просто с этой точки не приходилось его видеть ни когда.
Все казалось новым хотя мы были знакомы давно. Ведь мы любили друг друга. Остался один шаг.
Но мы не решились. И так и двигались много уже лет параллельными курсами то приближаясь до прикосновения, то удаляясь, да так, что не разглядеть и в бинокль.
Так мы шли по залам. Рука об руку. Залы становились все меньше и меньше пока не выродились в маленькую треугольную комнатку. Старуха-смотрительница на мгновение отвернулась и я поцеловал тебя. Сильно, в губы.
Мы целовались вернувшись "в тогда...", вернувшись в "когда-то..." Мы целовались как целуются  в первый раз. Долго. Не потому, что так надо, а потому, что в книжках про любовь не написанно, что делать дальше... "Цвела сирень. Они шли по узенькой тропинке вдоль невидимого в потемках ручейка. Он впереди, она сзади, ориентируясь лишь по темному силуэту его спины. Неожиданно он остановился и повернувшись на ощупь, неуклюже поцеловал ее..."
Занавес.