На острие пера

Сотканный из сумерек плащ медленно колыхается на ветру, укрывая собой землю. Светлой кляксой на темном полотне расплывается луна. Белесая дорожка стелется по водной глади. В воздухе витает насыщенный аромат бразильского кофе. В окнах картонных многоэтажек разом вспыхивают свечи. Мотыльки кружат над кончиком пламени, не боясь обжечь крылья. Начинается бал теней. Танцуют вальс: раз-два-три, раз-два-три. Надвигается зловещий серый цвет. Челюсти стучат-стучат-стучат, пережевывая… Опрокинутая чашка. Бесформенная мокрая салфетка. Кажется, придется все начинать сначала.
Белый лист. Акварельная бумага. Карандаш скользит по шероховатой поверхности туда-сюда, туда-сюда. Штрихует. Свет софитов. Ручка выходит в центр бледно-желтого круга. Кланяется. Окунается в чернильницу. Плавно выводит фиолетовым: знак вопроса. Заступает путь грифелю. Здесь должна быть тень! Здесь должно быть слово! Спор перерастает в конфликт, конфликт – в драку. Бьют в набат: бум-бум-бум… по голове. Перчатка брошена – перчатка поднята. К барьеру! Ангард! Шпаги со свистом рассекают воздух. Сталкиваясь, высекают снопы искр. Удар. На белой сорочке вырастают алые крылья. Какие яркие! Вот она, истинная красота, возложенная на алтарь искусства. Нет-нет, не уходи! Куда же ты?! Черная дыра поглощает материю. Увы, ее не спасти. Ручка отложена в сторону, карандаш – в другую. Скомканный лист, размахивая алыми крыльями, летит в мусорную корзину. Кажется, все опять придется начинать сначала.