остаёмся зимовать

нет, заполучить это тело не было моей розовой *зачёркнуто* голубой мечтой. моей мечтой было - стать причиной его смерти. но за неимением лучшего будем "есть что дают".
хммм. а ручки-то трясутся.
щас я вам сваяю художественную вариацию разреза по фишеру. а впрочем, чего там, перед кем тут выступать? ты же умер.
и никакой тебе благопристойной аутопсии, и два часа я ждать не стану. потому что играл ты тоже не по правилам, вот теперь лежи и мучайся, хренов перфекционист! и перчатки я одевать не буду. тут холодно... а ты ещё тёплый.
вот ты бы поёжился сейчас, дёрнулся от собственнического прикосновения холодных ладоней сразу к голой коже.
никогда не думал, что после всех этих попрыгушек с пистолетами и погонями, после упоения игры будет так хорошо и спокойно просто стоять над тобой, прижав ладони к твоей груди. борясь с желанием зачерпнуть тебя полными горстями. а впрочем, опять же, кого мне бояться? ты же умер.
не знаю, говорил ли тебе вообще кто-нибудь, кроме меня, о том, какое впечатление ты способен произвести на человека? то есть, говорил не взглядом преданного спаниеля и не смешными манипуляциями с имиджем, и даже не ударами сердца или стека, а самим своим существованием?
вместе со звуком расходящейся под скальпелем кожи у меня вырывается всхлип. они звучат почти одинаково.
для такой богатой на события жизни у тебя удивительно мало шрамов, вот тебе штришок для альбома post mortem.
запах крови разворачивается и плещет в лицо, как огромное мокрое красное полотнище. она пахнет жизнью, первым снегом и кипящим электролитом. в сочетании с твоим одеколоном коктейль получается такой, что хочется вспороть остальную одежду вместе с кожей, залезть на тебя сверху и, урча, кататься в этом запахе, пока не вымокну в нём с головы до ног. целовать обнажившиеся в разрезе мышцы твоей длинной шеи как огромный красный рот. остывать здесь вместе с тобой до комнатной температуры, слипшись в единый кусок, покрытый хлопьями засохшей крови. ты же умер.
даже пряжка ремня всё ещё тёплая, или это у меня руки так замёрзли? куда деться от наступающей зимы, где пережить её и как не сойти с ума от мысли, что отныне всё бессмысленно - без тебя? даже самые блестящие идеи, самые запутанные комбинации, самые изящные замыслы - просто попытка зверски убить время...
препарировать его, залезть внутрь и окуклиться. навсегда.

кстати, это мысль.

знаешь... если через пару часов после похорон в крышку твоего гроба кто-то постучит - ты не удивляйся.
думаю, в нём вполне хватит места на двоих.