Блок и Двенадцать

                «  Поздний вечер.
                Пустеет улица.
                Один бродяга
                Сутулится,
                Да свищет ветер...»
               
                А. Блок.  «Двенадцать».

Не подают руки поэту.
Вчера друзья- теперь на вы,
С Невы, промозглый, цепкий ветер
Срывает шапку с головы.

Вчера ещё любим и славен,
Сегодня взгляды сквозь тебя;
И тёмен путь, и ты фатален,
Идя по краю  бытия.

Но там, на улицах метельных,
Где немо горбятся мосты,
Двенадцать вестников мятежных,
Идут из грозной темноты.

Идут- штыки дырявят небо,
Их взгляды рвут , как выстрел, тьму;
Накормит мир свинцовым хлебом,
Несущий нищую суму.

Двенадцать – дюжина святая;
И Русь Святая, без креста,
Идёт за ними, начиная
Свой путь с расстрельного листа.

Не подают руки поэту:
В сердцах глухих – осколки грёз;
Но эта ночь тобой воспета:
И вечна Русь, и с ней Христос.

Обложка издания 1918г из интернета.