часы пробили осень

Ты мой загаданный, выбранный сердцем. Сотни слов сквозь ночь в открытое окно.
Ты мой загадочный, неповторимый. Приснившийся с четверга на пятницу. Без толкований в потрепанном томике. Ты мой несбыточный.

Ветер поет за спиной жалобную песню осени. Швыряет в лицо омертвевшие листья.
Небо хмурится.
Слизываю с губ единственную сорвавшуюся сверху капельку. Солоно.
Дождь из глаз.
Мобильный в руке. Молчит уже который день. Звонят - но всё не те.
Отключила сознание. Старательно сублимирую. Играю в счастливую девочку с кукольной улыбкой и чистым сердцем. Ты всегда говорил, что сцены больших и малых замерли в ожидании моей премьеры.
Спектакль одной актрисы.
А по утрам умираю на ледяных простынях молчаливой постели. И сквозящая пустота кругом.

Перед глазами сцена твоего ухода. Я отпускала, а любовь не хотела мириться. Бежала за тобой до самого порога. Падала, хватала за руки, пыталась удержать. Ты отшвырнул ее как надоедливую, злобно тявкающую собачонку. И даже тогда она продолжала ползать на коленях, безмолвно умоляя не бросать ее. После того как захлопнулась дверь, она свернулась на полу калачиком и жалобно заплакала.
А гордость все это время просидела в уголке, так и не проронив ни звука.

Не вспоминать прошлое - главная заповедь моего психолога.
Уметь мириться с будущим без него - вторая по значимости.

И знаю, как правильно. Но ускользаю в объятия несбывшихся снов и одиноких мелодий по вечерам, которые стекают по внутренностям, отдаваясь в межреберном пространстве тоскливой тишиной.

Не держи на меня зла. Не губи мою душу.

Ты говорил, что секс - это мужское. По пунктирам-точкам, пульсации на шее, когда кто-то сходит с ума.
Ты говорил, что сантименты - это женское. Высказанные "люблю" в соленую от слез подушку, когда луна кажется ближе, чем всё остальное.
Любовь моя - это розовые, марципанновые, напудренные сладкой пыльцой Сантименты. Я отправляла тебе их по почте, а оказалось - у тебя аллергия на сладкое...

Я просыпаюсь по утрам и вижу свой город в миниатюре - французская черепица, парапеты и голуби над мостовой.
В эти секунды я понимаю, что любовь моя превратила меня в жалкую девушку.
Я больше не имею привычки танцевать до утра под светом звезд, знакомиться, скользя взглядом по мужским запястьям, веселиться, испивая мгновения как бургундское вино.
Я поняла, что на противоположном полюсе.

Город воспитывал... во мне меня. Но не для такой любви.
А что касается её... любви... Нет её. Ни у меня. Ни вообще.

Я начинаю с нуля после того, как прошла долгий путь. Правда, я не знаю, что от меня осталось после... Хватит ли?
И стоя под дымкой октябрьского солнца и промозглого тумана, прикусывая губы - на вкус ежевика со льдом, я ощущаю себя покинутой в самом центре толпы.

Момент от щелчка затвора до попадания пули в цель - всего лишь миг. Но именно в нем заключается вечность.