Диалоги о смерти

Годы мчались и мчались со скоростью 365 дней в секунду. Не успел я чихнуть, моргнуть, почесаться, а мне уже пора оставлять этой мир. Оставлять безвозвартно, навсегда или очень надолго (если вдруг какая-то частица меня будет парить в воздухе и пугать людей).
Я вижу капельницу, вижу яркий свет. Свет иногда не такой яркий, если кто-то из медсестер решит, что больным он не нужен. Тогда жалюзи затягиваются и сплетаются воедино, не пропуская внутрь ничего кроме больничных запахов и смерти.
Рядом со мной сидит ребенок.
- Что здесь делаешь? - спрашиваю я, потому что вижу его впервые.
Ребенок пытался поймать облако пыли, которое кружило вокруг.
И откуда оно? - подумалось мне
- Я здесь, чтобы кто-то слушал тебя. - малыш улыбнулся и подвинулся ближе.
Мое морщинистое старое лицо вдруг стало свежеть и наливаться молодостью.
Я не мог видеть этого, потому что я не мог ничего. Но я чувствовал это, чувствовал теплый свет, румянец на своих щеках, чувствовал как запавшие вглубь глаза вдруг широко раскрылись и ясному взору предстала другая картина.
Мне 20 лет, мои руки больше не напоминают скомканную половую тряпку. Это руки молодого парня, который только начинал что-то понимать в жизни и что-то понимать вообще.
Я сижу за столом, да я помню это...Точно как в тот раз, я помню тот стол. Непонятно-грязного цвета, с трещинами и красными салфетками цвета ленточек, которые девчонки носили в косах. Я в кафе, вокруг много людей. Я пришел сюда пообедать.
За стол подсаживается старый мужчина. Он присаживается так, словно это действие забирает у него все жизненные силы.
Тогда я думал, что 20 лет это много, это слишком много для жизни, я устал от всего, я хотел успокоиться, хотел куда-то исчезнуть и не появляться. Как исчезают облака пыли, внезапно вздымившиеся в солнечном свете.
Он выглядел так, что сердце невольно сжималось, и хоть ты знаешь что старость - это не ущербность или уродство, сердце твое сжимается втрое, словно высушенный фрукт.
На старике была грязная старая куртка и пахло от него так же, как это куртка выглядела. Плохо.
Он спросил меня, не возвражаю ли я против его компании.
Я не возражал.
- Что вы думаете о смерти?
- Что?
- О смерти. - повторил он, выплевывая слова, потому что говорить ему было тяжело. Слова с хрипом вылетали из легких, куржась в воздухе и еле-еле доползая до меня.
Мне хотелось помочь ему, стало жалко его. Другие бы просто встали и ушли на моем месте, но я задумчиво потеребил края ложки, которым размешивал отсывший чай.
- Я думаю, что... - тут я запнулся. А действительно, что я думаю?
Старик покряхтел и переставил ногу, которую держал за краем слова. Свет врывался в помещение и обрисовывал мой и его силуэты.
Ко мне никогда раньше не походили старики и не спрашивали ничего подобного.
- Я думаю, - ответил я. - Что смерть - это не так уж и плохо. Жизнь же по сути своей не имеет смысла. И я бы хотел, я бы хотел узнать, что будет потом.
- А если потом ничего не будет. - старик потянулся к моему чаю и я не возражал. - Если вдруг ты просто исчезнешь. И все твои мысли, чувства, ощущения, привязанности, тайные и сокровенные случайности вдруг просто пропадут. Как будто ты удалил их.
Скажу честно, я думал тогда о самоубийстве. Просто перестать существовать. И я думал о том, что будет после этого. Куда деваются файлы которые очищаешь из мусорной корзины? Пропадают ли они навсегда, или витают в воздухе кучкой пыли, комом удаленных сообщений, соженных писем, выброшенных мыслей? И все это может просто вот так взять и исчезнуть? Мне не хотелось в это верить. Мне хотелось верить, что сознание мое затеряется в мире сновидений. Навсегда.
- Тогда я просто исчезну и никогда больше не появлюсь в этом мире.
- Ты знаешь сказку о смерти и жизни?
Я покачал головой.
- Смерть. - кряхтел старик. - и жизнь приходят к нам однажды, единственный раз в нашей жизни. Они приходят к нам в обличие старика и ребенка. Смерть - ребенок,  сидит у полога твоего ложа, на котором ты умрешь. Она дает тебе свет и показывает что-то, что ты бы никогда не хотел забыть. Последний прощальный подарок. А потом она забирает тебя к себе, и уже никто больше не знает что случится потом.
А жизнь приходит в виде старца. Она дает тебе надежду и опыт, с которым ты живешь всю свою жизнь. И старец этот передав тебе надежду и опыт, потом умирает. Так решила приходить жизнь в этот мир и освещать людям путь, которым следует идти.
Ты не всегда можешь заметить их приход, не всегда придашь этому значения и не увидишь.
Ты можешь пропустить их. Особенно жизнь.
Старик встал, подмял под себя отстающую ногу, кивнул мне и вышел на улицу, навстречу к свету. Туда, где и упал навзничь.
И я передумал умирать. Я не знаю почему, но я передумал. Что-то щелкнуло во мне и годы пролетели как порыв ветра. 365 дней в секунду. Почему именно это я хотел запомнить больше всего в моей жизни? Может потому, что когда-нибудь это одно единственное воспомиание и останется от меня. Останется витать в воздухе
- Скажи мне только одно. - попросил я, еле открывая свой иссохший рот и глядя снова впалым взором на чистое и ясное лицо ребенка. - Зачем нужна жизнь?
Я так и не понял за все эти годы. Даже лежа на смертном одре.
Ребенок посмотрел на меня вплотную. Я чувствовал ровное дыхание и слышал стук его крохотного сердечка.
И я умер.