маленький рассказик

недалеко от опушки леса, там, где полузаросшая просека выбегает на поляну, из небольшого и довольно старого дома выходит пожилая женщина. она только что покормила одинокого старика, пережившего всех своих родных и торопится засветло успеть домой, на ту сторону реки в четверти милли отсюда.старик сидит перед горящим камином, с накрытыми пледом подагрическими ногами.его глаза закрыты. из его рук убрали чашку с бульоном, но руки на коленях как бы продолжают её держать.он вспоминает свою внучку умершую 2 года тому назад. собирая в единое целое осколки своей памяти, он вызывает её образ, движения, звуки окрашивая каждую найденую драгоценность своею любовью.погружённый в воспоминания,он не видит как в его сложеных ковшиком ладонях разгорается голубоватый огонёк. он растёт, изменяет цвет и форму. он пульсирует в такт его мыслям и эмоциям.крохотное существо  с размытыми чертами лица рождается в его руках. ему хочется представить свою крошку ангелочком, но воображение никак не может сформировать крылья. всё время получается стрекозиное движение за её спиной. ему слышится колокольчик её смеха. в полуоткрытое окно вползает прохлада апрельского вечера. маленькая сущность взлетает и упархивает в сторону чернеющего леса. камин давно погас и ни одного движения в комнате. мёртвый камин, мёртвый старик, мёртвый дом, а там,на опушке леса,где полная луна сквозь полузаросшую просеку выплёскивает свой свет на поляну, ещё один хранитель этого мира, рождённый последним дыханием умирающего, освещает своим голубоватым светом ночные цветы и разливает вокруг себя любовь и нежность.