книга

каждый из нас пишет книгу...книгу своей истории....своей любви...ненависти...обиды...отчаяния...
в этой книге есть все...начиная от наших детских воспоминаний и заканчивая нашими самыми ужасными страхами, идущими за нами по пятам на протяжении всей жизни...
но как это всегда бывает, при письме мы допускаем ошибки...
и мы становимся похожими на маленьких непослушных упрямых школьников, не желающих признать свое поражение...свою ошибку...перед строгим учителем....и прежде всего, перед собой...
как и тот упрямый школьник,  мы отчаянно сопротивляемся...событиям....которые уже свершились...
нам не приятна сама мысль, что придется исправлять то,что совсем недавно считалось нами истинной...
и мы находим выход...мы ее переписываем...мы ее стираем с помощью ластиков и бритв....
и мы старательно , даже с ожесточением уничтожаем нашу память, воспоминания, которые для нас болезненны...у нас пропадает чувство меры...и в итоге остается только огромное пятно и дыра, которую ничем не заполнишь, не замажешь, а даже если и заклеишь, заплатка все равно всегда будет бросаться прямо в глаза на открытой странице...
это то, что всегда будет уродовать твою книгу, книгу твоей жизни....
это то пятно, которое ты никогда не будешь способен вывести со страниц твоей летописи...