Западный ветер

Она живет так далеко, что даже Китай от нее налево и на запад. И обернувшись на восток, ты увидишь, как она опять собирает чемодан. Ветер далекого запада щекочет ей ноздри, и ей не сидится на месте. И это постоянный парадокс ее жизни: ведь если ветер с запада, он должен уносить ее еще дальше на восток… однако же каждый раз она несется самолетом на запад, летя по следу манящего ее ветра.
Ветра ее земли пахнут Большой Водой, диковинами пахнут и странными невиданными странами и фантазиями людей там живущих. Воздух дома ее превращается в гулко натянутое полотно под ее ногами. И стоит лишь появиться западному ветру, она несется огромными шагами, легкими прыжками по вот этой пружинящей, только ее дороге, прочь-прочь от своего дома. И летит вслед за ней Большой Чемодан, развеваются полы пальто, рыжие кудри едва поспевают вслед за хозяйкой.
И там, далеко-далеко от дома, она набирает полное сердце тепла… ракушками, маленькими безделками, фотографиями удивительных чуд далеких стран. Торопливо и бережно собирает она ласковыми пальцами чужую родную страну, чтобы увезти ее с собой. Чтобы дома, уже никуда не торопясь, извлекать из души своей воспоминания, подкреплять их штучками мира материального и слушать себя. Слушать внимательно и понимать, что вернулась она опять тяжелой, что опять привезла в себе эмбрион западного ветра, чтобы выносить его и едва успев родить, быть им унесенной в далекие волшебные страны…