Крайняя осень

Мне кажется что я не доживу до следующей осени.
И это ни сколько не опасно.
Есть только печаль, но и она лишь от погоды красок.

Я вижу мир, скользким: то получается, то все напрасно.
И все равно мы только теряем, больше чем находит вся человеческая раса.

Сложно. Капля за каплей, по душе льется сосновый клей.
Он липкий и душу жалко.

Совестно. Бог носится с кастрюлей на голове,
И пытается отчаянно придумать, чем бы нам заняться.

Ложно. Ты думаешь что вся беда в тебе? О, нет.
Кто виноват, художник или портрет, в том что дама закончила свою жизнь, так низко?

Близко. Уже так близко, следующая осень.
И почему-то становится страшно.

Я не думал о себе в третьем лице,
Потому что в жизни оказался безучастным.
И порадоваться вроде не о чем было мне.
Хотя убеждали в обратном.

Я делал глупости, а кто их не делал?
Нет, таких глупостей не делают обычно.
Я не обычный? О, вовсе нет.
Просто бывают дни, когда веду себя крайне не прилично.

И мне так хочется сказать: "Прости!"
Но черт, я не могу так низко пасть и извиниться.
Причина? Причина есть, она во мне.
Сначала надо с совестью своей мне помириться.

Хотя, пытался я, что греха таить.
Но не могу найти, тех пред кем виновен.
Бог? А что Бог? Он бегает с кастрюлей на голове
А когда его увидят, делает вид, что занят страшно.


Мне кажется, что я не доживу до следующей осени.
Ну что ж, все было прекрасно.
Боль, счастье, радостей букет.
Но мир в душе, его теряем мы порой.
О Боги, почему так часто?