Натюрморт
На веранде тихо играла музыка, что-то из классики. Ветер шёпотом читал грустные романы. Страницу за страницей, переживая чужую историю любви. Астры бордового цвета, лепестками своими, умывались в белизне скатерти. Птицы смолкли, и вновь возвратилось то прежнее необъяснимое чувство. Они ещё тихо плакали, всхлипывали, и деревья, размытые тушью, отпускали их прочь. В рай, по махровой дорожке...Без крика, так тихо, будто в жилах уже не текла кровь. А кораблик уплывал вдаль по бездорожью, по разбитых городах и зеркалах. За горизонт...
© Copyright: Варвара Лозко, 2012
Свидетельство о публикации №212022500247
Свидетельство о публикации №212022500247
Рецензии