Если бы

Стук каблучков. Легкий шелест платья. Он со смехом схватил ее за талию, поднял в воздух, закружил...
 - Милая, милая... Как же я по тебе скучал... - прошептал он, опуская ее и зарываясь лицом в ее волосы.
 - Знаю. Я тоже, - также шепотом ответила она.
 - Давай сбежим ото всех, - он с надеждой заглянул в ее глаза. - Я так устал... Я так больше не хочу.
 - Ты же знаешь, мы не можем. Слишком много преград. Если бы я не была замужем, если бы ты не был женат...
 - ... если бы другое время, если бы другое место... - с горькой усмешкой продолжил он за нее. - Если бы не столько этих чертовых "если бы". Их слишком много, ты не находишь?
Он крепче сжал ее руки:
 - Мы сами должны строить свое счастье. Мы. Не время. Не место. Только мы.
Она с грустью взглянула на него, но ничего не ответила.
 - Ну разве мы не имеем права на счастье? - он даже не заметил, как она ненавязчиво отняла свои руки. Повисла гнетущая тишина. Потом она тихо заговорила:
 - Не имеем, милый. Не в нашей ситуации. Не в этом мире. Нас связывают слишком много оков, слишком много обещаний другим. У нас больше нет никаких прав. Остались лишь обязанности. А мы, на нашу беду, слишком честны, чтобы ими пренебрегать.
Пауза, еще длиннее первой. Наконец она дрожащими пальцами пробежала по его лицу, убрала несколько прядей, упавших на лоб, пробормотала "Мне пора" и убежала, оставив почти неуловимый аромат своих духов на его коже и одежде. А он так и остался стоять, окаменевший, чувствующий, как его поглощает пустота.
 - Не с нашими страхами и предрассудками, ты хотела сказать... Мы не честны, мы просто слишком трусливы. Только это мешает нам обрести свое счастье. Можно вечно придумывать отговорки, одну серьезнее другой, все пытаясь скрыть истинную причину - страх. Страх того, что нас не поймут. Страх того, что нас осудят. Как же мы сможем жить без этой дурацкой положительной оценки общества, без принятия в его ряды? Как же мы сможем жить? Как?.. мы... сможем.