О Вере

Верю ли я? Да. Или нет, не так.
Во что я Верую?.. Знаю, что есть на свете какая-то сила, что движет миром…сила, которая поднимает солнце на рассвете, кружит землю, чтоб был ветер, заставляет расти траву и бьёт кровь в наших венах… Что-то есть. Какие-то силы. Я Верю в них.

В детстве я молилась. Отец часто наставлял нас с братом на путь истинный, читая нам проповеди о Господе. Нет, Батюшкой или священнослужителем он не был. Просто… прозрел мужик! Прозрел после того, как натворил столько всякого дерьма, что понял: за всю жизнь этот вагон ему не разгрузить в одиночку… Вот и стал просить прощения и понимания свыше. Ну, мол, а в нас - детях своих видел нечто вроде орудия. Орудие прощения – я и мой братец. Здорово!..
Каждый день перед сном он приходил к нам в комнату, садился на край моей кровати и начинал читать. О, как же это было захватывающе и увлекательно! Библейские истории вдохновляли меня на сон грядущий, заставляя мозги шевелиться и воображать во сне себя божественным героем Давидом или Руфью на поле Вооза. Уходя он говорил чуть слышно: «Спокойной ночи, спите с Богом, приятных сновидений…»
Так он приходил каждый день в неделю, кроме пятницы. В этот же день, чёрную пятницу, как мы её называли, он почему-то забывал о Вере. Ну, как – то вылетала она у него из головы, что ли. Целые пятничные сутки его жалкое пьяное тельце позволяло себе гонять нас босиком по снегу, трясущихся, от страха не чувствующих холода, и заставляло нас закрывать себе рты руками, чтобы не пискнуть случайно в тёмном и грязном подъезде.
А утром он спрашивал, молились ли мы вчера?
…
Это мой отец. Мой наставник.

Конечно, я не всегда так думала. До половины своей не сознательной жизни я молилась. Действительно, каждую ночь, как он и говорил. И верила в то, что он говорил. И как он говорил. И о чём я только не просила у Господа?!! Пффф. Самое частое, что помню, это – конец всего. И знак. Ну, как обычно это бывает, мол «Бог, если ты есть, подай мне знак!!! Сделай ну хоть что-нибудь, чтоб я знала, что ты слышишь меня всегда, что ты видишь меня и мои слёзы, и всё наше горе!»
…
Затаив дыхание…
…
Ждала…
…
И, как обычно, ничего не случалось, а подушку хоть выжимай!
У меня даже свой маленький священный Алтарёк был, правда!

Когда мы стали старше и выпорхнули из домашнего гнёздышка на свободу, он стал реже навязывать нам священные писания и молитвы. И вообще, мы перестали говорить о Господе.
Пятницы отменились. Их больше не было. Но иногда, по праздникам, его мозг всё же позволял себе отключаться. После всё реже и реже. В итоге совсем.

Выросли и забыли. Забыли. Ну… вроде. Но не я.
…
Зло я помню. Хорошее ведь забывается быстро. Так говорят.


Совсем недавно Отец зашёл ко мне в комнату, показал новую иконку, купил, мол, в церкви, для меня специально и спросил, помню ли я молитву.

Пффффф… Я аж чуть не заорала!
1…2…3…4…выдох.
…вдох.

- Конечно да, ответила я.

- И? Молишься?

- Честно? Нет.

У него вопрос в глазах.
- Почему?.. Зря ты, Кать, Верить надо.

1…2…3…4…5…
- Во что?

- В Господа Бога нашего…

- И крестик на ночь как ты целовать?!!

- Ну, можно бы… Верить – главное…

…5…6…7…

- Ты действительно хочешь знать, что я об этом думаю?!

Кивнул.

- …хм. Не тебе говорить мне о Боге, пап.

- Почему?

Мне пришлось ему объяснить доходчиво, что его поступки и Вера как – то не имеют общих точек соприкосновения. Получается, что все его слова скользкая, склизкая, гнусная лесть и страх перед Судом?! Ну не может человек свято верующий в Бога делать такие ужасные вещи! Не сопоставляется в моём мозгу такое! Ну, не могу! Какой пример он пытался тогда показать нам?! Ведь мы были детьми и впитывали всё, подобно губке.

- И после ты хочешь говорить со мной о Вере? Для меня, из твоего рта, это звучит как противный скрежет мусорной крышки и звук льющийся вонючей жижи… Не со мной. Не говори больше со мной о Вере.

И тогда он кинул гениальную фразу, как бы в защиту себе.

- Не суди да не судима будешь.

- Просто не начинай даже.

…8…9…10.
…выдох.

Не молюсь я больше.
Верую в силы.
Судить…а кому?

Вера – дело каждого. Факт.



2012 год ноябрь,7