Дефицит творчества

«Сколько всего уже написано? Сколько всего уже пережито? Кажется, не о чем больше писать. Людям надоели сказки, ведь все они слащавы для реальности. А зачем писать о том, что творится в мире? Если все уже сыты по горло реальностью, всем этим повседневным дерьмом. В последнее время модно интерпретировать уже известные истории, но и это надоедает. Скучно. Ничего интересного. Таким образом, вывод напрашивается сам – у людей дефицит творчества».
Ты нажимаешь кнопку «отправить» и сообщение уже размещено в твоем дневнике. Поднимаешься из-за компьютерного стола, захватываешь пачку сигарет и направляешься в кухню. Однокомнатная квартирка, одноразовая жизнь на тридцать два квадратных метра. Таких, как ты миллионы. Открываешь форточку, усаживаясь на подоконник, затягиваясь сигаретой. Наблюдаешь за прохожими. Старушка из соседнего подъезда тащит мусорное ведро. Небось, дети забыли о ней совсем, доживает свои дни на скудную государственную пенсию. Смотря на подобных пожилых людей, невольно задумываешься, что все со временем стареет, умирая. Старость неизбежна, все пути ведут к смерти. Пессимистично. Стряхиваешь пепел с сигареты. Через дорогу, раскинулось городское кладбище, как уместно, не находишь? Сейчас фраза «я живу напротив кладбища, начнешь выёбываться, будешь жить напротив меня» была как раз в тему. Ветер проникает в открытое окно, обдавая твое лицо леденящим холодом. На улице зима. Откуда-то слышаться разъяренные крики женщины, наверняка, муж пришел домой в стельку пьяный. Ничего особенного, все настолько привычно, въелось в подсознание, что в этой жизни уже ничего не удивляет. А ты всегда ищешь новых впечатлений, хотя бы во снах они присутствуют. Твое воображение дополняет этот протухший мир необычностью, выливаясь в сновидения. Вспоминаешь, чем сегодня тебя порадовала ночь.
«Бар, кажется, мексиканский. Звон монет, крепкие напитки. Музыка достаточно веселая в стили Мексики. Ковбои. Чувствуешь, как оружие подносят к твоему виску, и неожиданно перемещаешься в чью-то спальню. К тебе спиной стоит девушка, в легком белоснежном платье. Волосы черные, словно смола. Подсознательно ты будто знаешь, какова её мягкая кожа на вкус. Желаешь прикоснуться к ней, но не можешь пошевелиться. Сердце бьется быстро, слышишь свое дыхание. Девушка не оборачивается, она кого-то ждет…»
Дальше твой сон рассеивается, ты не помнишь лица девушки. Выкидываешь сигарету в форточку. В выходные совсем заниматься нечем. От компьютера уже болит голова, писать ничего не желаешь, на твой взгляд писательская карьера уже слишком бессмысленна. Люди привыкли ходить в кино, чем заниматься прочтение книг. Зрительные впечатления намного популярнее, чем сухие слова книг, зато в них умещается больше, чем может показать кинолента. Впрочем, даже фильмы не радуют тебя, до ужаса много эффектов и никакой смысловой нагрузки. Поднимаешься с подоконника, решая прогуляться. Мозгам полезен свежий воздух.
Идешь по тротуару, мимо кладбища и что-то подталкивает тебя завернуть туда. Проходишь через черные железные ворота, невольно смотря на даты рождения и смерти покойных, красующихся на надгробьях. Умиротворяющая тишина, даже если учесть, что кладбище в центре города. Темные деревья с голыми ветвями прекрасно дополняют пейзаж. Твой взгляд улавливает движение за одной из изгородей. Кажется, девушка. Подходишь ближе, разглядывая, худощавое создание, сидящее на лавочке возле одной из могил. Её рука быстро двигается, она рисует что-то на листе карандашом, увлеченно. Совсем не замечает тебя. Из-под красной шапки девушки, на плечи спадают черные вьющиеся волосы до пояса. Она в теплой коричневой куртке, а из рукавов торчат под цвет шапки варежки.
- Не холодно? – машинально, спрашиваешь ты, совсем не думая, что можешь испугать девушку. Она дергается, прижимая рисунок к себе.
- Я не разговариваю с незнакомцами, идите куда шли, - у неё сиплый голос, даже не оборачивается.
- Простите, не хотел вас напугать.
- Прошу, уходите.
Она показалась тебе странной, захотелось познакомиться, но видимо не получится. Слишком агрессивно была настроена. Пришлось развернуться и идти прочь, думая, а не привиделось тебе приведение? Шаг и ты уже на выходе из кладбища, как вдруг ощущаешь руку, хватающую тебя за локоть. Это та самая девушка, она вручает тебе свой рисунок, убегая.
- Постой!
***
Очередная сигарета полетела в форточку. Вечер, за окном кромешная тьма. В твоих руках рисунок странной девушки, уже второй час рассматриваешь его. Никак не можешь понять, почему она изобразила тебя, потрясающе, с какой точностью. Не могла так быстро нарисовать тебя, да, ведь даже не смотрела в твою сторону, но как тогда? Физически невозможно было успеть, рисунок достаточно долго выводился. Тогда откуда? Тебя терзали мысли, образ девушки въелся в память, не покидая. Черные волосы, красная шапочка, варежки. Худая, слишком даже худая, ты бы мог обхватить ее руку возле плеча своей. Она не привиделась тебе, ведь рисунок, как доказательство остался у тебя. Где её искать?
«Людей в последнее время трудно удивить, они, кажется, все уже видели. У них нет страхов, потому что борются с ними. Не верят в чудеса, проживают свою жизнь, растрачивая на мелочи. Устоявшееся общество. Мы все ячейки сего процесса. Но сегодня, встретил на кладбище девушку. Толком не смог разглядеть её, необычная, странная. Не думал, что такие еще существуют. Хотелось бы увидеть её вновь. Она оставила мне рисунок..».
Ты вновь нажимаешь на кнопку «отправить» и твой дневник пополняется новым сообщением. К тому, что ты посылал утром, уже успели написать комментарии. Есть согласные с тобой, а есть те, кто против твоего пессимистического настроя. Впрочем, мнения всегда расходились, но в итоге, все они приводят к чему-то одному. Это как две параллельные никогда не встречаются только на листе бумаги, а, в конце – концов, их ожидает неизбежность пересечения. Выключаешь компьютер, укладываясь в постель. Смотришь на потолок, представляя девушку. Почему она так поступила? Столько мыслей роится в твоей голове. Обещаешь себе, что пойдешь завтра на кладбище, может снова встретишься с ней. Надеешься, что завтра все твои вопросы найдут ответы или все запутается вдвойне. Не любишь запутанные истории, предпочитая все выяснить и моментально распутать. Глаза постепенно наливаются свинцом, чувствуешь, как засыпаешь. 
«Иди, иди ко мне. Голос зовет тебя. Приятный голос, немного сипловатый, но такой безумно родной. Ты находишься в длинном коридоре с огромными окнами, которые прикрывают легкие занавески, раздуваемые ветром. Они рвутся к твоему лицу, отодвигаешь их, идя вперед на голос. Впереди дубовая дверь. Ты разгоняешься, бежишь. Голос зовет, манит. Иди, иди ко мне. Прошу, быстрей! Сталкиваешься с дверью, она не поддается. Тебе нужно вперед, но преграда мешает. Бьешься об неё, чувствуя боль…».
Резко просыпаешься, тяжело дыша. Она снилась тебе, только ты не видел девушку. Кажется, прошлый сон тоже был о ней, когда стояла к тебе спиной. Околдовала? Встряхиваешь головой, смотря на часы. Половина восьмого. Одеваешься, идешь на кладбище в такую рань. Почти бежишь. Такое ощущение, что ты куда-то не успеешь. Уже на том месте, возле изгороди. Её нет. На что надеялся? Чудес не бывает. Твой взгляд падает на надгробье, ведь именно возле этой могилы сидела девушка. Сердце начинает стремительно биться. На фотографии покойная смотрит на тебя печальными глазами. Черные будто смола волосы, слегка вьются, бледное лицо. Это она, но как такое возможно? Неужели ты встретил действительно приведение?
- Не может быть, я сошел с ума.
- Нет, - шепот на ухо, - я знала, что ты вернешься. Это моя сестра близнец, она жила в твоем доме, в соседнем подъезде. Её нашли мертвой три дня назад, отравление таблетками. В комнате было множество твоих фотографий, кажется, она следила за тобой. Врачи утверждают, что это явно выраженная маниакальная депрессия.
Девушка находилась сзади. У тебя мурашки побежали от её голоса, ведь ты действительно посчитал, что она уже мертва. Никанорова Валентина Андреевна гласила надпись под фотографией. Теперь все встало на свои места. Девушка неожиданно, обняла тебя, прижимаясь, и ты чувствуешь, как она плачет. Поворачиваешься, обнимая её и гладя по голове, не в силах что-то сказать. Просто ты не сможешь отпустить эту девушку. Она твоя…