Человек

Есть такие люди, которые запоминаются, остаются жить в чужих сердцах навсегда, после своей смерти. О них помнят, по ним скучают. Им посвящают стихи, фильмы, песни и многое другое. Видимо, они действительно что-то сделали такое, о чем никогда не забыть. Может быть, были великими политиками, художниками, актерами, композиторами и т.д. Либо просто хорошими людьми, компанейскими с вечно дружелюбной улыбкой. А я всегда оставался хмур, не разговорчив, мог часами молчать, мысленно общаясь с собой. Жил в своей маленькой однокомнатной квартирке, как крыса в подвале. Иногда даже шугался от людей, их суетливый образ жизни напрягал. К лику святых меня точно не причислить, да, и даже хорошим не назвать. Простой, бесцветный человек, который ничего не оставил после себя. Иногда на меня что-то находило, хотелось забраться на крышу многоэтажного дома и закричать «эй, посмотрите на меня! Я не такой, я не тот, кем кажусь!». Но, наверное, многие люди, вроде меня, хотели бы поступить точно также. Нет, я совершенно не индивидуальный экземпляр на этой планете. Ничего не могу изменить, поэтому просто напивался, заваливаясь на диван, забывая о том, что хотел прокричать. Обычный, ничем не запоминающийся житель, таких множество, просто тихо и мирно умрет в своей занюханной комнатушке. Кажется, за свою скудную жизнь, я мало испытывал настоящих чувств, а мне их всегда не хватало. Наверное, из-за этого я тридцать семь раз пытался покончить жизнь самоубиством, и каждый раз писал прощальное письмо. Целая кучка лежит в столе, а это последнее тридцать восьмое. Про меня никто не вспомнит, нет у меня никого. Только однажды я испытал истинное чувство, и это как ни странно сильное, болезненное влечение к одной женщине. Может, это называют любовью? Но я видимо слишком долго думал, поэтому она выбрала другого. Как-то, я даже напился в очередной раз и заявил, что очень сильно люблю ее, но она лишь сказала «я знаю, только слишком поздно». И все. Я был весьма странным человеком….