Дом у кладбища

 Я сейчас живу на Черниговской в 13 доме, во втором этаже, в дневных снах  летаю между лестничных пролетов огромной парадной, ем распустившийся  желтый цветок акации, густо растущей вдоль кладбища, громко топаю ночью  по шпалам, сам делаю хлебный квас, оставляя его бродить в глубине  черного рояля среди густой темноты и острого блеска серебренных струн, а потом медленно его пью у широко раскрытых окон, ненасытно вдыхаю свежайший  весенний воздух с ароматами сирени и легкой сыростью и прохладой идущей  с зеленого массива кладбища, собираю кленовые цветки сбитые ливнем и  завариваю их в чай.
  Временами кажется, а точнее очень хочется, чтобы столь покойная жизнь длилась всегда. Понимание и грусть приходят внезапно, очерняя всю   мою тихую самобытность, проходящую среди старых перекошенных могильных надгробий, крестов и склепов, где я втайне проводил большую часть своего времени, размышляя о вечности и жизни. Понимание, что есть нужда, справлять которую, вероятнее всего придется коллективно, среди незнакомых черствых и строгих лиц, прорываясь и пробиваясь к незначительной самостоятельности, и самому мелкому праву на   личную жизнь в отведенные малочисленные часы свободные от уничижающего, и какого бы то ни было, но все же рабского труда.