Маска Смерти

«...Пусть бьет в ладоши идеальный зритель
 Я так смеюсь, что сам себе смешон
 И боль в руках, привязанных на нити
 Я рву себя, я Шут. Ну, где мой трон?»
 JAM - Маэстро Смерть

 Пусть будет зал! Сегодня им не спиться, пришли поглазеть на таких же уродов как я. Давно не смотрел в зеркало. Там нет для меня ничего нового. В нем пусто – оно убийца. Ужасный шрам, после ожога искажающий мое лицо. Все случилось после пожара, но сейчас уже бессмысленно вспоминать, то что было...
 Стою на помосте, держа в руках шест, для равновесия, еще один шаг и конец. Осталось лишь дождаться действия яда. Снизу раздается испуганный шепот зала. А для меня страх давно не есть сюжетом жизни. Все чего-то бояться, только не тот, который сейчас готовиться к кончине. Кем я ни был, за эти ничтожные 40 лет... шутом, жонглером, жокеем. Зрители любят мою игру. Она завораживает смертельной опасностью. Маска Смерти – таково мое имя. Пятно ожога закрывает картонная пластина с пентаграммой на месте глаза.
 Перед выступлением был банкет. Пять лет существования Цирка Уродов. Тут все такие же монстры. Джонс, например, без обеих рук, его жена Рике обезображена шрамом на лице – следом от плети, получен в борделе. У остальных десятерых участников труппы похожие увечия. Они страдают из-за этого, а мне плевать. Зачем измываться над тем, чего уже не вернешь?
 Ах да, скоро подействует яд, нужно спешить. Осталось пятнадцать минут, как раз время моего выступления. Умру на сцене - как настоящий актер!
 Вот загорелся свет, он слепит глаза, два силача за кулисами тянут тросы к куполу полуподвального помещения. Высота небольшая, но мне хватит. Слышу бой часов, и время будто останавливается. Что уже? Слишком быстро. Киваю Джонсу и силачам, нарастает тревожная музыка да шепот зала: «Неужели он взаправду подохнет?», «Как же спасется?». Старушка на первом ряду в страхе накрывает лицо ладонями, бормоча: «Помрет ведь...!». Эх, не буду мучить, тебя, идеальный зритель, тросы резко отпускают, и я свободной птицей лечу вниз. Как хорошо... сейчас и не станет легендарной Маски Смерти. Ну же, друзья, выше кубки, да, сегодня Шут прыгнет и умрет. Такое приятное чувство полета беззвучно, из-за действия яда. Вот арена очень близко. Уже упал? Зрители вздыхают и истерично смеются, но кто-то кричит. Бес с тобой!
 Почему я не умер? Только кровь липкой жижей растекается под обездвиженным телом...Разум мутиться, перед глазами темнеет. Ура, конец!
 Антракт, друзья. Маэстро – Смерть!