Пустое...

Самое трудное – это начать. Неважно что, главное сделать первый шаг, несмотря на то, что дрожит рука, мысли в голове собираются в клубок, а потом они в момент разлетаются. Они, как редкие бабочки, не дают поймать себя, словно, борясь за свою жизнь. Состояние крайне неприятное и нервозное, но без этого никак.
Вот сейчас, одна девушка сидит, смотрит в экран монитора и понимает, что не может ничего сделать такого, чтобы люди заинтересовались ею. Самая обычная, среднего роста, не имеющая осиной талии, обладательница второго размера груди. Карие глаза, русые волосы. Кожа бледная, как утренний снег, но это отнюдь ее не красит. Она сейчас опять сидит на больничном и не знает, чем себя занять, хотя таких, как она достаточно мало. В ее голове опять творится безумие. Мысли в момент разлетелись по серой комнате, не давая написать даже строчки.
Она проводит ладонью по лицу, давя на уставшие от света веки. Она хочет спать, но ее останавливает непреодолимое желание сделать что-то напоследок. Но ничего не выходит. Девушка чувствует себя ничтожеством, никому не нужной, глупой, слабой и зависимой от интернета. Свет в комнате гаснет. Тьма окутывает комнату, не давая пройти через плотные шторы даже лунному свету, что в эту ночь чересчур уж ярок.
Обычное состояние творческого человека или того, кто себя таковым возомнил. Эти невыносимые душевные скитания заставляют болеть каждую клеточку тела, ныть от безысходности, страдать депрессией, мучится от мигрени, которую, в конце концов, автор придумывает сам себе, чтобы оправдать свое шаткое положение. Признаться, это, возможно, самое ужасное для любого человека искусства, что потерял на время фантазию. Он начинает врать самому себе, пытаясь доказать, путем странных доводов, почему из под пера не выходит шедевр. От этого становится трудно дышать, а в животе появляется пустота, от которой тошнота подступает прямо к горлу. Отвратительно. Невыносимо.
Бремя искусства давит на когда-то бывшие крепкими плечи, прижимая автора к земле. Некогда окрыляющая фантазия погибает и человек ощущает себя крайне ничтожным существом, который живет в серой массе, сливаясь с ней, утопая в ней, становясь скучным и опустошенным. Творчество вырывает любому художнику, музыканту или писателю сердце. Ведь, так или иначе, любое развлечение, которое нам нравится, становится частью нашей жизни.
Она легла на кровать и не смогла сомкнуть глаз, потому что они жутко болели и сейчас, казалось, только приятная темнота в комнате может усмирить эту боль. Когда-то, эта девушка писала музыку, пела, играла на музыкальных инструментах, рисовала, читала стихи наизусть, поражая всех своим талантом. Теперь все пропало. Все валилось из рук, ничего не выходило. Ноты не собирались в мелодию, как бы она не старалась, рисунки выходили застывшими и статичными, а любое выученное слово уже через минуту вылетало из ее головы. Казалось, что где-то появилась маленькая дырочка, из которой постепенно выходили все ее таланты и умения, как воздух из продырявленного шарика.
Она начала писать. Сначала это были короткие цитаты, которые были такими нелепыми, что все только тихо смеялись, не найдя смысл в нескольких словах. Потом, маленькие рассказики, которые так же не привлекали публику. Дальше, серьезные крупные произведения, где главный герой страдал от мук творчества и находил выход из ситуации. Все всегда заканчивалось хорошо. Наверное, потому, что девушка боялась написать плохо, чтобы на нее не вылились тонны отрицательных комментариев. У нее всегда все было светло и радужно, но зрителя это не интересовало. Возможно, она находилась не в том месте и не в то время. Она не могла понять, почему ничего не происходит.
Затишье. Она перестала писать, и целыми днями, просто слушала музыку в наушниках и пусто смотрела в потолок. Порой, она рыдала в подушку, не понимая, почему ей так грустно. Сначала она решила, что это приступы липофрении*, а потом осознала, что это все из-за того, что у нее больше нет смысла жизни. Она уже не была похожа на себя прежнюю. Глаза потеряли тот блеск, тело не хотело двигаться. Конечности, казалось, атрофировались. Вспомнив то, что она делала раньше, ей вновь захотелось попробовать, начать заново, с чистого листа.
И вот, она просидела у экрана монитора до глубокой ночи, но не написала ни строчки. Сердце билось, как птица в клетке из ребер, ничего не выходило. Неужели она утратила былые умения? Она всю жизнь посвятила развитию в творчестве, а тут, казалось, все это время было потрачено зря.
Девушка закрыла глаза и вздохнула. Завтра она попробует снова. Нельзя так быстро опускать руки, нельзя ломать себя, не попробовав еще раз. Нельзя.
Эти творческие скитания утомляли, действовали, как кофе по утрам, выжимая все из автора к вечеру. И спрашивается, зачем тогда это нужно, раз не приносит людям никакого удовольствия? Возможно, что все люди искусства – это банальные мазохисты. Кто-то преуспевает в своем деле, но сделав что-то неудачное, начинает страдать самоистязанием, которое, порой, приводит и к летальному исходу. А некоторые, не добившись ничего, рвутся в бой в первых рядах, получая новые душевные ранения. В любом случае, каждый решает за себя и никто не сможет помешать этому решению. Каждый выбирает свой путь, уничтожая, иногда, себя изнутри. Кто-то выживает, а кто-то, падает вниз, утопая в глубинах собственного отчаяния.
Наутро девушка стала пересматривать свои старые произведения и увидела комментарий одного человека, который написал, что радужный конец произведения – это слишком избито, ее работы хороши, но в них отсутствует «экшн». Почему-то эти несколько предложений перевернули весь ее мир с ног на голову. Она огляделась, посмотрела в окно, включила телевизор и стала слушать канал новостей. А в мире люди умирали, все требовали чего-то, кто-то кого-то убивал, уничтожал, прибивал гвоздями к земле, душил своей критикой. На просторах сети все было еще хуже. Люди всех возрастов требовали человеческого мяса, крови и органов, чтобы покопавшись во всем, высказать в конце свое мнение, которое несло отрицательный характер. Все вокруг так сильно поменялось, она видела этот мир совершенно другим. И в нем больше не хотелось находиться.
Она закрыла глаза и почувствовала холод в груди. Какое творчество?! Мир уже сгнил… Люди увлеклись своим адским действом, их больше ничто не интересовало. Последняя надежда испарилась, желание что-то творить пропало. Ничего больше не было… 
______________
* Липофрения - чувство печали, не имеющей на то причины.