Ком в горле

Как ком в горле. И уже не отмыться от этого мира ни одним алкоголем, ни одним наркотиком, ни одной любовью. «Где все те люди, которые обещали, что не покинут меня?» - кричу я в микрофон, со сцены. Сейчас 60-е, Америка, ЛСД, хиппи. Я собрал целый стадион поклонников моей музыки. Моя группа – только я. Я – гитарист. Я – солист. Я – автор песен. И я популярен. Но даже этого мало, недостаточно чтобы быть услышанным.
«Где врачи, способные оказать мне помощь?» - продолжаю кричать я. Эти слова – строчки из моей песни. Толпа фанатов повторяет эти слова за мной, шевелит губами, так же как и я, выдыхает на нужном месте, но ни один из них, даже и не догадывается, что я говорю всерьёз.
«Где эти медсёстры, что должны принести мне лекарства?» - перехожу в крик подобный звериному, но это лишь заводит толпу. Им нравится, как это звучит. Им нравится моя музыка. Им нравлюсь я. Им нравятся, что мои силы на исходе. Когда я умру – я стану их кумиром. Однозначно. Смерть – путь к славе, который приведёт тебя к ней лишь тогда, когда она тебе будет совсем не нужна.
«Я совсем одинок и это одиночество бьёт меня плетью» - резко перехожу на шёпот, и вверх поднимаются руки с зажженными зажигалками. Они думают это красиво, они думают это искусство – просить о помощи в песне, в стихе, в тексте. Выстрадать, выплакать, выжить себя в себе и описать это на бумаге – вот за что они готовы платить деньги. Должно быть это их утешает? Возможно, им становится легче, когда они видят, что кому-то хуже, чем им самим? Ну что, легче? Я умираю! Легче? Я истощен! Легче?
«Спаси меня от этого одиночества!» - продолжаю шептать я, и стадион шепчет вслед за мной. Рядом со сценой драка. Парень избивает девушку. А я открываю им свою душу. В центре стадиона, подростки кричат во весь голос, сбивая меня с ритма: «Занимайтесь любовью, а не войной!». А я выворачиваю душу наизнанку, перед ними. В самом конце стадиона, прибыл патруль милиции и устроил драку. А я уже и не знаю, что делать с моей одинокой, вывернутой наизнанку, душёй. Но я не прекращаю петь, ведь мне и не в таких местах доводилось делать это.
А ведь и впрямь, как ком в горле. Я грязный, заросший, порванный, и душой и телом, которые уже не отмыть. «Где все те люди, которые обещали, что не покинут меня?» - кричу я, сидя на корточках, с гитарой, в подземном переходе. Никакого стадиона. Сейчас безвременье, Америка, я принял ЛСД, которое прописал сам себе, как лечение от одиночества. Я собрал целых двух поклонников, которые проходя, остановились и почти дослушали первую песню до конца. «Где врачи, способные оказать мне помощь?». Кричишь – не слышат. Шепчешь – не слышат. Умоляешь о помощи, а они лишь повторяют за тобой слова. Но если бы я сам был одним из тех людей, что пришли на мой концерт, как бы я помог себе? Смог бы я услышать в своей песни драму криков? Пожалел бы? Плюнул бы в свою сторону? Что бы сделал я? Но ком в моём горле, как всегда, мешает ответить.