Рыба в клетке

Осень – это моё время года. Осенью, я как рыба в воде, плаваю среди падающих листьев, скольжу по осеннему воздуху, среди этих звёзд, которые светят гораздо ярче, в осенний холод. Ветер подхватывает меня своими сильными, осенними руками. Я чувствую себя в его власти, но не подчиняюсь. Каждой осенью, я пытаюсь вырваться из его рук, пытаюсь плыть своим путём и преодолевать все трудности, которые мне доставляют эти сильные, осенние руки ветра.
Температура 14 градусов по Цельсию.
Но этой осенью всё как-то не так. Этой осенью всё как-то по-другому и я не могу сказать, что это мне нравится. Стены давят на меня. Воздух, вода, всё испорчено, вот только чем? Живу как в коробке. Хотя нет, ведь я вижу всё то, что меня окружает, вижу, через оконные рамы, через прутья. Я рыба в клетке. И я молчу.
Температура 11 градусов по Цельсию.
Иногда мне кажется, что я живу не в воде, а в грязи. Мне кажется, что меня облили грязью, а я не замечаю, я приспосабливаюсь. Жду перемен, а петли, с потолка, своими слезливыми глазами, смотрят на меня как на какого-то наивного мальчишку. Но я не прекращаю ждать. Прекратить, для меня означает стать такой вот петлёй. Хорошо, что рыбам не придумали шею.
Температура 9 градусов по Цельсию.
Скоро наступит зима. Вода становится всё холоднее и холоднее. Скоро потолок превратится в лед, и я не смогу больше смотреть на небо. И прутья покроются льдом. Станут хрупкими. Появится шанс их разбить, собой, но я врятли его использую, врятли сумею. Я – пассивный элемент системы. Всё, что я вижу – это шоу, спектакль, инсценировка. Плыву в магазин. Ещё осень, а мысли уже о зиме, о счёте за газ, квартплата, плата за клетку, о том, что скоро наступит декабрь, будет холодно, а у меня нет перчаток. Я рыба без перчаток. И я плыву в магазин.
Температура 6 градусов по Цельсию.
Я, кажется, схожу с ума. Придумываю себе любовника, и он тут же меня бросает. Мои мысли меня покинули. Я пуст. Горько переживаю разрыв. Странно, но сигареты в моём кармане, начали разговаривать со мной. Они говорят мне, что хотят прикасаться к твоим губам. А я их насилую, сам выкуриваю, но нет наслаждения. Зависимость. Знаю, это точно она. Вот только это зависимость от любви или от сигарет? Мне холодно. Страшно. Спасите.
Температура 4 градуса по Цельсию.
Сегодня вода была мутная. Придуманный мною любовник так и не вернулся. А я ведь даже не запомнил, как он выглядел, во что был одет. Всё как-то не так. В этом году не правильная осень. Я чувствую её как-то по-другому, иначе, не так чтобы совсем плохо, но всё же. Разговариваю с собой по утрам и постоянно что-то не договариваю, сам себе, будто не доверяю, скрываю что-то, продолжаю леденеть.
Температура 0 градусов по Цельсию.
Зима. Потолок, как я и думал, превратился в лёд, тот же пол, только наоборот и без люстры. Он отражает меня, словно плохое зеркало. Думаю, не стать ли мне великим художником. Снова плыву в магазин. Покупаю кисти и краски, холст и вино. Вернувшись в клетку, сначала напиваюсь этого вина и только после, принимаюсь рисовать свой автопортрет. Рисование поглощает меня в свой мир. Если вам мало той жизни, которой живёте, обращайтесь, могу поделиться.
Температура -3 градуса по Цельсию.
Проснувшись, первым делом устремляюсь к холсту, посмотреть что вышло. Ужасаюсь. Ещё раз ужасаюсь. Выбрасываю холст в мусорный бак. Думаю о том, что я ни на что не способен. Думаю, что мне нужно устроиться на завод, кем-нибудь, лишь бы чем-то заниматься, лишь бы хватало денег, потихоньку умирать в своей клетке, лишь бы хватало.
Температура -7 градусов по Цельсию.
Никаких идей. Настроение ушло вслед за моим придуманным любовником и явно не собирается возвращаться. Нет сил, не то чтобы что-то делать, а хотя бы чтобы просто жить. Решаюсь освободиться. Думаю, что для этого самое время. Разгоняюсь и всем своим телом врезаюсь в заледеневшие прутья. Не вышло, но я слышал треск. Снова врезаюсь. Или они, или я. Без вариантов. Отдать жизнь за свободу или получить её за вечное рабство. Хочется есть. Ещё одно доказательство, что абсолютной свободы не существует. Но есть свобода в большей и в меньшей степени. Это мой стимул. Стимул выживать. Я – народ поставленный, своими оковами, перед фактом. И я бунтую.
Температура -11 градусов по Цельсию.
Прутья замерзают ещё сильнее, и у меня наконец-то получается их разбить. Теперь у меня есть дыра в стене, окно в другой мир, в мир живых, мир цветных и свободных душ. Осторожно выглядываю наружу. Только выглядываю, не больше. Впереди неизвестность, про которую мне, столько лет, снились сны. Выглядываю и пулей возвращаюсь назад. Оказывается, что быть свободным труднее, чем просто её добиться.
Температура -14 градусов по Цельсию.
Прошло несколько дней, и я решаюсь повторить попытку заглянуть в мир, находящийся за пределами моей клетки. Теперь я настроен более решительно. Сила воли говорит мне: «Пора!». И я начинаю действовать. Я вырываюсь наружу.
Температура -16 градусов по Цельсию.
Надышавшись другим воздухом, я возвращаюсь назад. Оказывается, за пределами клетки может быть опасно. Но это кажется таким пустяком, по сравнению с моим вторым открытием. Как выяснилось, я побывал там, где сны становятся явью, и знаете, там тоже можно спать!
Температура -19 градусов по Цельсию.
Всё необходимо делать постепенно, иначе даже свобода, может оказаться невыносимой пыткой. Спустя ещё несколько дней, я повторно уплываю из дома. Теперь меня не так сильно тревожат счета за коммунальные услуги. Теперь я другой человек, теперь я другая рыба, но у меня по-прежнему нет перчаток, и в моей клетке появилась дыра.
Температура -22 градуса по Цельсию.
Мне безразличен холод. Безразлично то, что меня бросил мой воображаемый любовник. Я перестал курить, надоели эти тонкие, никотиновые голоса. Я свободен как капля дождя, падающая с неба, и свободен до тех пор, пока она не коснётся земли, которая впитает её в себя, съест на ужин и даже не скажет спасибо. До тех пор буду свободен и я.
Температура -25 градусов по Цельсию.
Когда я выплыл из клетки в этот раз, мне уже не было так страшно. Я чувствовал себя более раскованно. Я даже задумался о том, что этот мир, эта свобода, может быть моей смертью. Я задумался о том, что уже зима, а я так и не перестал быть рыбой. Зима – это не моё время года. Зимой я не чувствую себя рыбой в воде. Возможно, той осенью я умер и реинкорнировался?
Температура -27 градусов по Цельсию.
Самый разгар зимы. Лёд стал очень толстым, но, не смотря на это, в нём начали появляться какие-то  дыры. Рядом с этими дырами шевелятся какие-то неуклюжие силуэты. Обещаю себе быть более осторожным. Возвращаюсь в клетку. Теперь уже как обычно не курю и стараюсь забыть себя прежнего, себя, до этой дыры в стене.
Температура -30 градусов по Цельсию.
Из этих дыр в ледяном потолке, начала появляться еда. Я долго не мог понять этого, как и зачем она появляется? И сначала, решил обходить эту еду стороной, чтобы не попасть в беду, но в итоге, мне пришла в голову мысль, что это одно из преимуществ свободного мира. И когда я попробовал её съесть, что-то холодное как сталь, впилось мне в губы и потянуло наверх.
Температура -32 градуса по Цельсию.
Я лежу в целлофановом пакете среди мёртвых рыб. В пакете есть вода, но её совсем мало, недостаточно для элементарного поддержания жизнедеятельности. Жуть. В этом пакете пахнет смертью и рыбой. У одной рыбы вытек глаз, а у другой, в жабрах, застрял какой-то крючок. Некоторые из них ещё бьются в конвульсиях. Я смотрю на всё это напуганными глазами, и было бы не так страшно, если бы я сам не принимал в этом никакого участия.
Температура 18 градусов по Цельсию.
Тепло. Резко стало тепло. Нас принесли домой. Я ещё жив, но силы уже на исходе. Пакет, вместе с нами, кинули в раковину, на кухне. Когда я был человеком, у меня была такая же раковина и такая же кухня. Чьи-то руки, очень похожие на мои, только до реинкорнации, начали доставать нас по одной. Неприятный звук царапал мне уши. Лучше бы он так и царапал их, нежели эти руки достали бы и меня. Это было унизительно и больно, адски больно и адски унизительно. Эти руки положили меня на деревянную дощечку, взяли нож и начали снимать с меня чешую. Это равносильно тому, что с вас бы сдирали вечернее платье прямо вместе с кожей. Да, это унизительно и больно. А ещё мне нечем дышать.
Температура 38 градусов по Цельсию.
Когда я остался совсем голый, эти руки, кинули меня в горячу воду, в кипяток, в кастрюлю и накрыли крышкой. Нас было несколько, и все были мертвы. В этой воде невозможно было выжить, это была мёртвая вода, как в старых сказках. Когда я умер, в ту, последнюю минуту, когда перед глазами должна промелькнуть вся твоя жизнь, я подумал о том, что, наверное, именно так, наступает глобальное потепление и эти руки, похожие на мои, зачем-то посолили воду.