Пролог

Тебя сюда привели и никто не сказал ни слова. В твоём мире всё так грязно, но и в то же время чисто. Ты давно сняла маску, но всё равно кажешься чужой... В твоих  руках, до последнего, сгорели письма, которые ты когда-то хранила.
Бесспорно, ты сама так решила. Ты сама всё выбирала. Но ты здесь не единственная, здесь куча таких как ты, но всё равно от тебя отличающихся.
Ты опускаешь голову, но слышишь что говорят в небесах. Ты отворачиваешься, но видишь всё и всегда. А стоит ли так жить?
Может быть настало твоё время, твой час. Час не смерти, но и не жизни. Час не сна, но и не реальности. Час не света, но и не тьмы.
Почему же так спокоен и уравновешен твой дух? Почему же тебя не тревожит то, что ты не существуешь и не тревожит то, что всё-таки  ты есть?
Только словами антонимами тебя можно описать. Иначе получается бред.
Ты на грани; среди ветра и воздуха. А туда попадают лишь немногие.