Тот, кого не поминают к ночи...

А у меня на балконе сидит Сам... Он курит свой неизменный "Кептен блэк" и пьет кофе из мой чашки... Он... у него смешинки в глазах. Там, где другие видят кто свой страх, кто пустоту... Я не помню цвета... но вот эти смешинки...
И рука вдруг тянется сама и я говорю: Дай...
Вот ведь! А он протягивает мне сигаретку и... улыбается...
Какая странность. Какое нахальство!
- Ты начала курить? - чуть изогнутая бровь, вроде бы как вопросом.
- Да... ты ведь и сам...
- Конечно знаю. Бунт?
- Нет... просто...
- Ага, - и прихлебнул из чашки. И посмотрел в темное почти чернильное небо.
Я ежусь. Все же минус пять и ветер, и снежинки редкими ажурными звездочками на перила. Молчим. Оба...
Чашка стуком об плитку подоконника. Спасибо?
За кофе?
Нет... за... умение помолчать...
Кивок. Ветер треплет полы не плотно запахнутой кофты. А я смотрю... в даль, в чернильную синеву начинающего алеть рассветом горизонта. И в моих пальцах "Кептен блэк". Затяжка... И щелчком за перила балкона рыжая звездочка по параболе вниз...
Последняя...
Смешок...
Да я знаю... улыбка...
Не зарекайся и не обещай... Ведь...