топор покатом полетел
дровосека мягкое пристанище
бревно не маленькое
не большое округлое ровное
то что надо для правильной смерти
расколотые сердцевины моют глаза
считают годы
кривые щепки по ступенях кричат
о цвете моне счел бы это совершенством
водяной перекликается с лягушкой
листья травы уитмена пожимают
плечами земляника запутанная по горло в
грехе и горохе боится крохотного ужа
с ушами дамбо
старый шоколад гладит болото
мертвые бревна кусают палитру
у ног смелой печки
утоптанной окурками мальборо и примы
а я все жду когда же
протискивая свой зад
спустится санта клаус
можно без подарков.
рождество моне
© Copyright: Сойер Том, 2012
Свидетельство о публикации №212022901068
Свидетельство о публикации №212022901068
Рецензии