Страда под ногами идущего

     Странная штука. Он ничего не делал, когда ему было хорошо. Поводом для стоящих телодвижений, для настоящих поступков, творчества была только внутренняя пустота, страдания. Всё остальное время он, как будто, ждал этого состояния внутреннего напряжения, чтобы выпрямиться как пружина, выстрелить, сгореть и ждать нового наступления новой херни.

     Реализация себя была возможно только в виде преодоления себя. И это было настоящим продолжением себя в вечность. Жуткой погоней по нескончаемой беговой дорожке страданий и переживаний. Как хитрый старый лис удирал от гончих, точно так же и он бежал и бежал от того, что дарило счастье и хоть на время успокаивало. Иначе никак. Иначе он не чувствовал человечность внутри себя. Желанием протратиться он взвинчивал себя до состояния обрывка старой газеты, подхваченной внезапным ветром и унесённым в непознанное и несотворённое.

     Он досчитал до десяти.

     Глоток рома. Дальше лишь музыка, состояние эйфории, душевные что-то там, в общем, всё то, что помогает хоть как то понять, почему первый шаг, с которого начинается путь под ногами идущего, начинается со страданий.