***

Бесконечно рисуешь руки-это патология, нужда в помощи и защите, хотя бы на уровне подсознания. Скрываешь и говоришь, что просто повышаешь мастерство- только кусочек вне... Веселая ночь, утро - мозаика, которая требует восстановления, по кусочкам, нужно собрать ее у людей...вспомнить не удается. Полет наяву... Хочется тепла и ласки, чтобы любили, ревновали и говорили искренне, не важно кто...Хотя важно , только не в моей ситуации. Знаешь, я декламирую стихи на балконе, ал-я Маяковский, жаль только не помню. На улице зима- внутри жжет огонь, не чувствуешь холода, руки, обнимающие тебя и твой голос, ввысь, срывающийся на крик, столько умных мыслей, наизнанку, накопилось-прорвалось, вырвалось, разорвав грудную клетку, что нужно просто собирать заново, зашивать грубыми черными нитями по белой коже, чтобы не истечь от себя... Лечу всех, кроме себя, устраняешь истерики, гладишь по волосам, только без криков, его и так много, слишком, через...твой рот. Писать стихи умеем только в нетрезвом состоянии, чтобы не дай Бог не раскрыть себя, конспирация...Кто слышал, все понимает...Боль сочиться, ее сложно скрыть, бинты намокли и раны давно требуют перевязки...Горячий язык, страх...Так не должно быть, что творю- каша, не важно утром разберусь. К чертям запреты, грани ни к чему, переживу, перебегу...Ты пришел, ты просто не смог бросить меня в таком состоянии или я просто крепко держала, я же обещала... себе. Уйти и держаться на расстоянии - не выходит, истинность. Несвязный бред - не помню, а ты знаешь, но молчишь, главное, чтобы я не натворила глупостей. Мне сказали, что все зависит от меня. Жаль, а так хотелось сбросить часть груза на чужие плечи, не суждено, не в этой жизни, не мне...