Моя книжная полка 49 Денис Плотников Соло

 «Надо держать форму. Худею, худею, отказал себе буквально во всем: пива почти не пью, пиццу с блинами ем изредка, нечасто - диета страшная, а встаю на весы – результат тот же, стрелка как приклеена, ниже 115 не спускается. Думаю, причина в весах, надо сменить весы, сейчас продаются электронные – настроил кнопками любой вес – можно и не взвешиваться. Очень удобно – лучше всяких диет».

«Мне ведь это ничего не стоит, как плюнуть слюной: раз-два, и рассказ готов, другой бы ходил гоголем, а я стою скромно в стороне, принимаю редкие поздравления, поскольку кругом одни завистники, очень мало умных коллег, истинных гурманов, способных оценить по-настоящему сильную вещь, найти ее в будничной шелухе. Есть, знаете, в русском Интернете один литературный сайт,..»
«Кто укажет мне границу, после которой начинается графоман? Или – до которой был графоман, а после начинаются те несколько авторов и Чехов с Достоевским и Пушкиным?»
Денис Плотников «О графомании с любовью»
http://www.proza.ru/2006/08/01-08


«Поужинав, напившись чаю, я, размякший, выхожу в ночную степь, бреду, не видя дороги, да и нет там дорог. Мир уснул, не шелохнутся ивы, не скрипнет ветвями ольха, лишь иногда, сослепу, ткнется в ноги курносый заяц, да натужно, с надрывом, крикнет над ухом глупая выпь. Взойдя на пологий холм, я расчищаю место для костра, собираю сухой валежник… и внезапно, пнув зайца ногой, валюсь в густую траву. Как это все ненужно, мелко – и степь, и сигнальный костер! Ты так далеко, мой угрюмый товарищ, летишь, точно беркут, к холодным мирам. Нет дороги назад, я знаю, не хватит кислорода, кончится топливо, потухнет зад. Никогда уж тебе не ступить на землю, не обнять мать, не пожурить сына. Никогда уже не коснется твоего сурового лица свежий ветер, не испить тебе ключевой воды. Но знай, космонавт: моя сытая, пьяная, бессмысленная жизнь – лишь карикатура, лишь размытое, корявое, рваное отражение твоего святого полета. Пока я жив ты будешь жить в моем сердце, а значит, ты умрешь только когда умру я. Мы умрем вместе, будто прибитые одним метеоритом. И в этот миг, ослепительно вспыхнув на прощание, погаснет мой безнадежный костер».
Денис Плотников «О чем молчит беркут»
http://www.proza.ru/2006/09/08-34


«Вечерами, лежа на полу, на дубовом паркете в нашем уютном доме, где теперь только дым и пепел моих сигарет, я думал, жизнь, наконец, состоялась. Чего тебе еще надо, лопух? Радуйся, меняй памперсы, плати за свет, жарь котлеты. Тебе был нужен смысл? – вот он бегает на кривых ножках, нарезает круги, визжа, как хрюшка, от удовольствия. Можно потрогать рукой - Сенека бы умер от зависти. Так и жили б мы с Мишей: гуляли, играли, смеялись, он бы рос у меня на глазах, под защитой, а я учил бы его всему, что знаю, если б не теща–ведьма и ее неумелая, боязливая дочь – моя супруга, дай Бог им обеим здоровья и долгих лет, и вообще всему их семейному клану-мафии, в котором я поневоле оказался – не пришей к звезде рукав».
Денис Плотников «Время свито в кольцо»
http://www.proza.ru/2006/06/01-38


«Учитывая пожелания симпатичных ему людей, уважая их веру, знания и опыт, автор должен сказать, что предлагает здесь сугубо свое личное, субъективное, неискушенное мнение. Он пишет осторожно, насколько осторожность вообще в его природе, он сам не в курсах, ничего не утверждает, а только бьется впотьмах, как слепец, угадывая верный путь. И прежде, и впредь.
И се…»

«Мой наивный, бесхитростный, по-детски простой, ясный мозг не в силах постичь тонкой, радостной, серебристо-светлой сердцевины Бога, он наблюдает, как всегда, лишь оболочку, фантик, разноцветный спектакль. Я вижу как взрослые, бородатые люди в театральных одеждах поют странными голосами незнакомые слова, а зрители, часто кланяясь и крестя пуп, жгут свечи, и эта опера обрамлена в дорогие декорации на библейские темы. …
Голоса - тенора и басы летят в купол и разбиваются эхом о лики святых в драгоценных золотых окладах. А из-под купола на все это смотрит с грустью худой человек, увенчанный нимбом. Ему здесь тоже скучно, я ведь вижу».

«Церковь – та же страна, что сейчас за моим окном, только в рясах и при свечах, и там, как и везде, есть и подвижники, и проходимцы. Но церковь все же – особое мероприятие, тут дела духовные. Они, верно, считают, что на Мерседесе быстрее въедешь в рай, чем, скажем, на велосипеде или пешком. Вот главный поп, образчик смирения, кочует в лимузине, рядом жена – тоже в лимузине, с гербом и флагом. Позади охрана, те – попроще: кто в Ауди, кто в БМВ. А вот я – атеист – на своих двоих. То есть, они меня обгонят? Или нет? Или нам вообще не по пути, как и теперь? Они – в рай, а я вбок, к рогатым чертям?»
«Вы знаете, друзья мои, сейчас, когда я пишу эти строки, мне в ум постучалась одна интересная мысль. Что если во мне сидит бес, и это не я, атеист Плотников, сочиняю теперь и пишу так талантливо искрометно и ярко, а он, лукавый, водит моей безвольной рукой?»
Денис Плотников «О Боге, стержнях и оболочках эпистолярный труд»
http://www.proza.ru/2007/01/17-11


«Вот так, друзья мои (позволю себе минуту размышлений), в пору нашей наивной юности, а бывает и в зрелые годы, глупые амбиции, жажда признания и мнимой популярности толкает нас на скользкий, обманчивый путь. Как чайка, разменявшая голодный, но вольный морской бриз на затхлую вонь городской помойки будет сыто жить, жиреть и пахнуть, постепенно забывая свою природу, так и иные писатели, одаренные Богом, меняют тягостное уединение, печаль одиночества, свойственную и необходимую истинным творцам на сиюминутный блеск хвалебных рецензий. И этот блеск, конечно, подобно наркотику застилает глаза и дурманит мозг, раскрашивая реальность неестественно яркими красками. Вот бывает, молодой писатель публикует свои труды, искрометные, изящные, легкие, написанные талантливо, безоглядно, полные глубины и иронии, публикует и скромно молчит, с трепетом ожидая получить оценку, узнать чужое, непредвзятое мнение. Читает рецензии, боясь пропустить хоть слово, это слово безмерно важно, переживает и радуется как дитя; или мучительно думает бессонной ночью, перебирая варианты сюжета, оттачивая форму, не соглашается, горячится, мысленно спорит с каким-то только ему известным полночным собеседником, и, наконец, обессилев, засыпает тревожным сном, под грустным взглядом давно уже умершего органиста-виртуоза. Его жизнь полна высокого смысла, пусть невидимого остальным, скрытого от взора обывателя, и пока есть этот смысл, пока есть осознание этого смысла – кресло против кровати никогда не останется пустым, всегда придет гость, и всю ночь будет гореть свеча, и капать воск, оплетая подсвечник».
Денис Плотников «Синдром Блока»
http://www.proza.ru/2006/10/24-200


«А женщины. Все женщины твои, длинноногие и пышногрудые, умные и глупые, известно, тетеньки любят талантливых поэтов. Вот ты идешь, допустим, сам никакой: маленький, толстый, лысый, такой метеозонд с глазами, а навстречу длинноногая красавица, ты ей по пояс. Другой бы в сторону, а ты декламируешь, так, ни для кого. А она, скрывая интерес : Что это вы, гражданин? А ты ей снизу вверх: Средь этой пошлости таинственной, скажи, что делать мне с тобой - недостижимой и единственной, как вечер дымно-голубой? А она: Вы поэт? А ты ей: А то. Вот и Путин вчера... а я ему - иди в Кремль! - И все, она твоя... ну, за редким исключением.

Другое дело, критики».
Денис Плотников «Автору»
http://www.proza.ru/2006/05/13-216


«Теперь, когда уже не вернуть, можно лицемерить, юлить и выгораживаться, дескать, мы же не знали кто такой: живет, прости господи, крендель, ест, да спит, да орет по ночам, точно мартовский кот, а отчего орет? – кто же знал, что от нестерпимой боли? Вот и скорая помощь, и ОМОН - как к себе домой, участковый – лучший друг, он, участковый, тоже писатель? Или певец? Хоть бы сказал один раз – я писатель. А не понять вам, плебеям, писательской деликатности и тишины. Он, может, и хотел сказать, да кто ж его слушал? – только плевки, да тычки, да у виска покрутить. Он, может, рвал, скорбя, последний тельник, он, может, надрывал груди – так ему хотелось сказать, а только мычал и блеял, а все вы ржали, дикари, точно пони, и уходили с перфоратором на плече, ну и лежите теперь в своих джакузях, мещане, черт вам не брат, танцуйте свои неказистые танцы, строчки уже не прочтете, а могли бы изумленно читать, если б выслушали и довели домой».
Денис Плотников «Когда умрет последний писатель»
http://www.proza.ru/2008/03/06/466



Иллюстрация http://shkolazhizni.ru/archive/0/n-28914/


Рецензии
Денис Плотников очень интересный автор.
Если в цитатнике он один, неплохо было бы упомянуть об этом в названии.
И хотелось бы среди цитат увидет отрывочек из его же "Когда умрет последний писатель". Необыкновенно юмористическая и в то же время пронзительная вещь.
С уважением!

Ольга Бурзина-Парамонова   06.03.2012 00:05     Заявить о нарушении
Непременно исправлю свою оплошность.
Ольга

Цитаты Прозы От Ольги   06.03.2012 00:10   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.