Портрет

Вроде бы и хочется очертить четкий портрет человека.  Нету красок, и я делаю это указательным пальцем по холсту, каждый раз изменяя направление. Меняя профиль, меняя самые характерные  черты, потому что меняются цели, жизнь и суть всего его. И как можно в один отрезок текста вложить все, что хочется написать? А может, меняется мой взгляд на портрет, на то кого я творю. Моя краска воздух, а палец кисть.  Вмакивая каждый раз кисть в воздух, я получаю пустоту, которой творю, и которая не оставляет отметин на холсте, может только его потрепать или вовсе не трогать. Так вот я рисую ветер. И он как ветер, мне его не понять. Он оставляет след, такой не заметный в моей жизни, но он есть. Он проявится в виде болезни и неизвестно чем это обернется. Но он бывает теплым, он может окутать тем необыкновенным теплом и показать красоту мира. В других красках, не обычных, не видных, простых и в тоже время для нас диких. Так вот я не знаю кто он и что для него важно. Я не знаю почти нечего о нем. О его вкусах на цвета, на жизнь, о предпочтениях. Даже о самом элементарном я не смогла составить впечатление. Порой было время, когда я думала о нем чаще, чем о других.  Да и сейчас бывает иногда, прорвет, и я начинаю думать, философствовать, пытаться разгадать его черту характера. В детстве, да и сейчас у меня не выходило сложить кубик-рубик. Всего с одной комбинации и папа задавал мне эту комбинацию каждый раз, показывал решение, и я почти понимала, но каждый раз, что- то не складывалось.  Вот и он, он сам дает разгадку себе, но возможно, я просто не хочу понимать, хочу, что бы, что-то еще осталось. То, что будет меня заинтересовывать. Когда я складываю в одно целое пазл, он берет и дует очень сильно, и я опять не могу ничего сделать. Но, как и пазл, как и кубик-рубик мне надоест когда-нибудь, да настанет тот час, когда мне станет скучно и не зачем слаживать и искать разгадки. Ведь что они мне дали эти загадки? Да мне стало интересней, но ничего не прибавилось. Так и он с его появлением мне стало интересней, намного. Но вряд ли когда-нибудь я смогу сложить его и мои мысли.  И настанет ли вообще тот час, когда я смогу разгадать его. Да я думаю смогу, я уже почти. Мне не надо слов, не надо ничего. Я просто описываю воздухом. Мах мах и весь портрет, точнее его отсутствие. Портрет то появится при свете дня, при взглядах на холст каждый сам составит его портрет. И вот о нем. Он сам дает каждому понять, каков он, и дает увидеть или нет.  Но даже если он и подумал, что понимает меня. То никогда, никогда я бы не дала возможности ему это сделать. Ведь для того что бы хотя бы узнать кроху из моего характера надо быть идеалом. Не идеалом жизни, идеалом для меня.  Да и ему этого не надо, ему хватает загадки о себе. Ему не зачем разгадывать других, ему не скучно. Он быстро понимает других, но меня не поймет и не надо. Он для меня пустота и ветер, появляется и уходит, не дает шанса поймать и понять. Да он вообще кто? Я не знаю.. Пусть остается загадкой. Так интересней. Да, так интересней.