Есть чистый лист и пишем туда сами мы

  Метель сомнений развеется, и грусть уйдет, начнутся сказочные, утренние сны. Прохладный воздух, потоком моет тело, так мирно лежащее в постели. Начнется новый день. Ночная мгла растает в небесах, и розовый рассвет, сливаясь со сном, заполнит мир. Так чисто… Так спокойно… На улице, весна…

  Приятный запах весеннего тепла, вольется в комнату твою. Проснешься. Не спеша, прогонишь сон ты от себя. Начнется новая страница мира твоего, еще не пачканная плотской мыслью, раздумьями и планами на будущее время. Проблемы, скука и мученья уйдут на веки в сторону, в былое. Начнется новый век, молчанья горя и крика счастья. Узнать свою судьбу теперь не тайна, определиться можно в возжеланиях. Придет, тот случай вознесенья в рай земной. Поверив в сказку, увидев Шамбалу, начнешь ты верить в чудо, постигнешь смыслы жизни. Решишь душей вернуть себя Траяну. И знание поможет сделать выводы, найти решенье и дорогу в неизменяемую Сваргу.

  Найдутся глупые создания, бросаясь под ноги твои, пытаться будут обязанием вернуть тебя к себе, в миры, где правит Гобонреч. Не верь, ты вымышленным смыслам, не верь ты книгам и ученьям чужеродным. Подумай сердцем и реши, где хочешь быть ты, в Яви или Нави, пойми и крикни в тишину, чтоб солнце потемнело, чтоб засветил янтарь, расплавь лед сердца своего душою близкой по раздумьям. Не зря ведь сны приходят к людям, не в воздухе стихи вспыхают.

  Весна пришла не просто так, она растопит боли ледники и на поверхности возникнут ростки нежнейшей чистоты. Подснежники раздумий, поселятся везде, на склонах горного Кавказа, на берегах янтарных мест, на ветреном лугу и непролазной чаще. Растут они не зря так рано, ведь предвещают теплоту. Есть люди с незалеченными ранами, с порезами и дырами в душе. Они, борясь с замерзшим временем, зимой, и тратя жизненные силы, спасают новую весну, не преклоняясь перед тьмой.

  И с каждым годом, людей пришедших во Сваргу становится все больше. Но радость будет не полна, без тех, кто умер в битве вечной, борясь за солнечный рассвет, так сладко пахнущий с утра. Потери могут быть бесценны, и разрывает душу мысль, что каждый в битве воин, рискует не дойти до цели, как я и тысячи других. Лежим мы горьким грузом, под толщей снега, ждем, когда нас подберут, как хлеб озимый и увезут в понятное лишь избранным строенье.

  Спасибо можно им сказать, но не услышат наших слов, молитвы не пройдут сквозь стены земляных оков. Отблагодарить мы сможем только, лишь светлой памятью, о сделанных делах, и  радуясь весеннему рассвету, встречать его душою улыбаясь. И каждый раз, смотря с утра на солнце, знать, что лист ведь чистый и пишем туда сами мы!