Последнее письмо

Казалось, этот дождь никогда не кончится. Маленькие, пронырливые капли монотонно тарабанили по запотевшему стеклу окна, от чего-то вызывая в уме совсем нелогичные ассоциации...

В детстве она всегда представляла себе дождь в виде высокого мужчины худощавого телосложения, одетого в длинное строгое пальто и серый шарф, небрежно обмотанный вокруг шеи. Он шел над крышами домов стремительной походкой, оставляя за собой шлейф из серебрянных брызг, которые падали на землю мелким дождем. Но он всегда был слишком сосредоточен и целеустремлен, чтоб обращать внимание на столь незначительные мелочи.

Она хорошо помнит тот день, когда впервые встретила этого напыщенного наглеца с глазами цвета дождя. Прямолинеен, ироничен, до дури самонадеян, а в душе все еще шаловливый ребенок, которому слишком часто бывает скучно. Эта встреча была встречей врагов и не могла оставить в душе ничего, кроме плохого настроения и слегка уязвленного самолюбия. Но они были слишком похожи в своем отчаянном безумии...

На столе уже несколько часов лежал  девственно чистый лист бумали; она писала ему это письмо уже тысячи раз, тщательно подбирая каждое слово и даже знаки препинания, но бумага все равно раз за разом оставалась нетронутой. Она тоже, как и он, могла дарить другим только дождь...

Старые настенные часы медленно и торжественно отсчитали полночь, и на ее губах появилась грустная улыбка. "Если бы мы могли встретиться вновь, но не теми, кем мы являемся сейчас, а совсем иными, незнакомыми... ты бы, наконец, согласился поужинать со мной?". Она взяла ручку и легким, грациозным движением поставила свою подпись в правом нижнем углу листа, девственно чистого листа, медленно свернула его втрое и вложила в конверт. Через несколько минут он, как и все предыдущие, стремительно полетит к своему адресату - в нутро равнодушно пылающего камина...