Умереть в Питере

/все совпадения случайны. это не из моей жизни. просто возник в голове сюжет такого типа мини-сериала/


Он рисовал ее. Она писала о нем. Он рисовал ее когда она писала стихи. Она писала стихи о том как он рисует картины.
 Сквозь большое окно, напоминавшее по форме своей какой-то неправильный треугольник, струился солнечный свет. Света было так много. Его было даже слишком. Он был везде. Лучи солнца били по их телам. По ее ногам сползала тонкая радуга. Запах недавнего дождя еще приятно давал о себе знать. Озон так сладок. И тоже наполнял все пространство через открытое окно. Она сидела в углу комнаты на полу. Совершенно голая. В руках ее был помятый блокнот с рваными краями и пожелтевшимилистами и обгрызанная авторучка. Мысли не хотя собирались в единое целое. Так рождалось стихотворение. Он стоял в другом углу комнаты. В потертых джинсах с одной единственной дыркой на колене и рубашке заляпанной красками. Перед ним мольберт. Ловкие движенея рук с тонкими длинными пальцами и задумчиво-отрешенный взгляд. Так рождалась картина. Вокруг было сотни полотен. Законченные картины, наброски и эскизы, испорченные полотна. На полу также валялись исписанные неровным почерком бумажки, какие-то были перечеркнуты, какие-то напечатаны. И еще там валялись шприцы. Он и она любили друг друга до безумия. Она пыталась всячески спасти его от напасти, но когда окончательно поняла, что бесполезно, подсела на иглу сама. Чтобы умереть вместе с ним. В последнее время они выходили из своего чердака на улицу только для того, чтобы продать свои стихи и картины, а потом купить на эти деньги новую дозу. Но их творчество все чаще и чаще стало не окупаться. А работать они уже не могли. Однажды они украли деньги и купили много наркотиков. Они радовались как дети. Прыгали, обнимались, подбрасывали листы вверх, смеялись. Держась за руки, вышли на крышу. Свежий ветер сразу же растрепал их рыжие волосы. Они предполагали, что возможно последний раз ощущают ветер. Но сейчас им было так хорошо, что все остальное было не важно абсолютно. И главное, они вместе. Их перло только от творчества и друг от друга. Ну и наркотики, к сожалению...
 он умер от передоза. Упал возле своего мольберта с кисточкой в руках. Пока она варила кофе на кухне. Музыка играла так громко, что она не услышала как он упал. Она спокойно зашла в комнату, держа две чашки кофе в руках и сигарету во рту. Чашки выпали из рук, горячий кофе оказался на ней, но она не чувствовала боли от ожога. Она все поняла. Продолжая курить, она вышла на крышу и прыгнула вниз. На мольберте осталось полотно, на котором было изображено солнце. То самое солнце, наполнившее своим светом комнату и смешанное с запахом дождя.
 Питер забрал их. Они долго мечтали жить в Питере. Но умерли в нем. Питер забрал их. Навсегда.