Убить читателя

 Мистика какая-то - некоторые совершенно бредовые книги искусством слова запускают меня в космос. Каждая страница как кирпичик строит свою реальность, логично, архитектурно,сначала думаешь: Ну-ну!, а потом и не думаешь вовсе. И забываешься. Забываешь себя. Вот признак настоящего литературизма (ну хочется так сказать - литературизма), реальность нереального - это настоящая литра.
 Но наша вечно ждущая душа... Чего она ищет в слове? Разве просто нового? Да не особо. Я думаю, смерти она ищет своей. Я открываю книгу, не чтобы познать себя, а чтобы убить, изжить вокруг себя свое обрыдлое родное, потому и обрыдлое, что за слово? Обрыдать, что ли? Оплевать...Не надо нам, листающим страницы, ни героя милого, ни сладостной легкости жития, а смерти, мгновенной и легкой.
  А потом-то воскресение! и жить, и все вспомнить. Но пыль и плесень не стряхнуть, а увидеть и умилиться ее уюту, устройству.
 Мы себе осточертели. Книжки пишутся чтобы убить читателя наповал, все более изысканными способами, а то не вставляет, убить и вакууме небытия отстрелить лишнее душевное пространство.
  Да какой-там душевный опыт, просто чтобы некоторое время побыть - не быть, нужны книги.
Книга больше ни разу ни источник знаний, знания вообще девальвировались, есть же википедия, и гуглить все могут.
Книга больше ни разу ни духовный опыт,  мы все привиты христианской культурой или отравлены. Даже и вовсе мусульмане ищем во внезапных озарениях, верим им бесповоротно, потому что они личные, свои. А книга, ну причем в жизни книга? Печатное слово ведь тоже обесценено, обесчещено, хочется сказать. Реклама, пропаганда, журнальная бесцеремонность и цинизм - весь фонтан бесконечного печатного вранья, в том числе и стихотворного, и вранья пафосного, и в чувствах. Это, конечно, сама жизнь как раз по сути и есть, но пока не было так печатно, не выглядело так "не печатно".
 Книготорговля как бизнес сама себя не понимает. Время бежит  для нее в две разные стороны: назад к просвещению, вперед к...Не могу сформулировать.Но ведь современная литература читателю все время норовит в душу плюнуть, как же ее любить?!