Старый анекдот

Умер один работяга.
Всю жизнь он пахал на вредном производстве, пил только по государственным праздникам, детей выращивал, жене не изменял, деревья на субботниках сажал, своё дешёвенькое обиталище из последних сил обустраивал…
Короче, попал он в Рай.

Попал он в форменный цветущий рай, ходит и цветочки райские понюхивает.
А ему ангелы местные и говорят:
— Ты что сюда явился — даром амбру переводить?
А ну-ка, послужи сначала, новпредставленная зелень-душенька!
Вот тебе реестры молитв и рангов со всеми соответствующими танцами расстиланий перед вышестоящими. Пока не научишься в туман расплываться и святыми облаками архангелам задницы подпирать, — поститься тебе не перепоститься парком дистиллированным, что без цвета и без запаха.

А он им и заявляет:
— А не пошли б вы все нахрен? Я такого и при жизни навидался.

Ну, те кому надо, пожаловались — его и в Ад.

А там такие же сидят по котлам. И — хоть по горло в нечистотах, а языками знай себе работают — анекдоты про святых и грешников травят, в ад их и в рай.
Ха, думает душа, зато не так занудно…
Но дай, всё же у народа спрошу.
— У вас тоже тут, никак, оттепель?
Те и давай ржать…

И тут выскакивает чёртик, невысокий такой и плотненький, с тусклыми акульими глазёнками, сомкнутыми к пятачку.
— А ну, кончай перекур!
Вниз головой — и чтоб из каждой задницы — дистиллированый пар по девять баллов.

И Омон со всех сторон уже убедительно ятаганами помахивает…