Ночь
уши,
сердце.
Открываешь:
себя,
на секунду,
без меры.
Разрываешься: сложно
быть
поэтом.
Раскладываешь кушетку, что уж
думать
об этом.
И поехали, мысли прочь, вновь и вновь.
В ванне нет столько воды, сколько
льется
в ночи,
Из глаз твоих.
Нет на свете столько страниц, сколько
мыслей в голове,
Почему ты поник?
Встань. Иди, вновь и вновь, вновь и вновь. Повторяться твой стиль,
Знаем мы, знаешь ты.
Как по сердцу ножом, ровно, вдоль.
Искры с глаз, это ты: понял жизнь.
Задыхаясь, лихорадкой замучен.
Желтый мир не изучен, Достоевский закрыт.
И газеты полночное чучело, скручено
и скулит, и страдает, и болит.
Перебираешь слова: что не сказаны.
Забываешься в сонном бреду.
Белый мир подлетает окутанный, как в туманном лесу, как в гробу.
Свидетельство о публикации №212030500943