Сон...

Просыпаюсь…  Все тело как вата – мягкое и непослушное.  Голова и ее содержимое звенит и отчего-то булькает. В ней появляется и тут же исчезает: «Мозги закипели. Пора менять термопасту и кулер». «Че? Какая паста? Какой кулер?» «Тссссссщщщщс… Молчи…».
Наконец-то  раскрываю глаза. Темно. На часах- 6.40. Бляяять.  Хрен угадаешь - Ночь или день. Ненавижу зиму. Ненавижу эти часы. Ненавижу просыпаться. Ненавижу… А что я собственно люблю- то? Да вроде и ничего… Разучился. Хотя… (довольно хмыкаю) А вот ненавидеть – это да… Этому нас учили долго… День за днем, раз за разом. Заставляли впитывать их ненависть и прививать её у себя, привыкать к ней, считать её своей ненавистью… К чему/кому?  Не помню…
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.
Вот так вот. Вот так надпись. Как будто нахрен послали.  Хотя… Собственно и вот.
Комната. Моя. Наверно. Хотя ключ-карта к ней подходит. Значит моя. Столы, стулья, плита Kaiser  и какого-то хрена тут делающий токарный станок «Томь -17».  Плакат советского периода: «Закончил работу - оботри станок!». На столе инструменты, посуда,  печенье – все вперемешку. Почему-то в сумке с электроинструментами лежит скальпель, набор игл, шовный материал, грязные, плохо отстиранные от крови бинты, пила для костей, пузырь спирта для дезинфекции («внутренностей!» - как говорит дядя Алехандро), провода, тяжелые стимуляторы и банка с  порохом.  Я не врач, а клинчмастер, кузнец, электрик, палач, пилот, (нужное выбрать и подчеркнуть), но их это не волнует. Раз работал в морге и пил с медиками – значит, сможешь лечить. И вроде получается. По крайней мере, лучше, чем  когда они пытаются лечить себя сами. Глиной, червями, корешками, грибами, сиреневой пылью (кстати, хорошо помогает от насморка), один вообще догадался намазать жопу мазутом, чтобы прошли чирьи. В результате они пошли вверх по спине, а потом начали лопаться и вонять как тысяча L-крыс. Пришлось пристрелить идиота, а то он очень сильно мучился. Лейтенант Азиф не одобрил: -Нехрен было патроны тратить.  Руки тебе на что даны? Утащил бы в «кастрюлю» и хрен с ним, растаял бы и так.
О! «Кастрюля». Так у нас называют биореактор  ДБР-66. Никто из «поварят» (так мы кличем техников биореактора) уже и не помнит, как он правильно называется и почему именно – 66. Но работает эта хрень отлично, а нам большего от нее и не надо. Трупы, дерьмо и мусор перерабатывает и ладно. В мозгу вспыхивает: «…идеальные примеры – сперму, газ и дерьмо…». Опять какая - то херь. Все время так. Появится, мелькнет, а вспомнить не могу.
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.
Ну вот. И эта херь тоже. Как начнешь вспоминать, что - ни будь, что было давно – так сразу…
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.
Достало. Как же её убрать…
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.

Бррррррммх…. Ладно. Надо отвлечься. Пойду в ангар. Дядя Алехандро обещал к утру (блять, так утро или вечер сейчас?) привезти новый нейрошунт к «Дельте».
Дельта. Начинаю улыбаться как дебил и ускоряю шаг, дрожа от нетерпения.
Идиот. Это ж надо. Влюбиться в корабль.
«Чушь! Полная чушь, милейший! Они псевдоразумны! Как собаки, кошки, дельфины! ИИ никогда не выйдет за пределы программных запретов!
-Но Яцек Мстиславович! Почему тогда «Корунд- 7в», получив данные о моем переводе на «Таир», вышел  из повиновения, пробил врата ангара, нейтрализовал защитное поле и, вылетев, направился к звезде? Меня поймали гравом за 500 км до фотосферы!!! Он игнорировал все приказы! Даже ручное управление заблокировал!
-Чушь! Программный сбой навигатора! Ошибка какая-нибудь!
- А его вторая попытка? Когда меня вытащили из него, его отключили. Загасили реактор! Извлекли блоки памяти! Деструкторизировали ИИ! А через час, он сам запустил реактор и в плазменном облаке пробил обшивку ангара! И, как вам известно, док, завершил свой путь, сгорев в фотосфере «девятки»!!!
-Все! Прием окончен. Покиньте каби…»
ААААААААААААА!!! Как же болит голова!!! Чеерт! Как будто гвозди в затылок забивают!
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.
Что это было- то?!? Какой, нахрен «Корунд-7в»? Какая фотосфера «девятки»? В ближайших трех системах ни одной настоящей звезды! Все «сидят» на искусственных (спасибо «N-terra»!).
Память…
Пароль неверный.
В доступе отказано.
И долго я тут валялся? На часах 7:50. Надо торопиться. Дядя уже наверняка прибыл.
Ангары. 10й, 11й, 12, ага 13й. Ключом провожу по сенс-панели и пинаю дверь. Та, недовольно скрежеща и скрипя, как будто бы говоря: «как вы меня зае…ли», отъезжает в сторону.
13-й ангар… Полной грудью вдыхаю искусственно чистый воздух. Здесь много чем пахнет. Горючим для флаеров. Озоном от разрядов сварки. Паленой плотью от биообшивки (опять Ктазар траекторию входа в атмосферу запорол). И- розами. Очень сильно. Это от куста китайских роз, что мы подарили Таю Линь на день Исхода. Забавная, симпатичная китаянка, пилот «Тторо», и отличный навигатор.
Ну да ладно.  Меня ждут, поэтому поспешим. Послышались чьи то голоса, а потом стала различима отборная испанская ругань. Дядя Алехандро как всегда в своем репертуаре. Ускоряю шаг. Еще немного и...


Просыпаюсь. Уже семь лет один и тот же сон. И никогда не видел, что будет дальше. И вроде фиг бы с ним, со сном.   
Вот только почему, сон выглядит реальнее чем мир вокруг?