вышептанное

Бывают такие утра, когда ты прячешься под одеяло от бессонницы, запаха кофе, голодного упрямства (искать завтрак в магазине – слишком рано и холодно), с толстенной книжкой, без фонарика,
и понимаешь, что тут, под одеялом, живёт не Штуша-Кутуша (и что она не твоя сестра-близняшка), а Бог, да-да, Бог ~ мягко сворачивающий тебя в ракушку ~ как податливую свечку – и ты наполняешься и теплишься, и только топлёные слёзы осознания ~ внутриутробного опыта защищённости и соединения с единой (тогда – мамой, сейчас – вселенной) ~ щекочут шею, и только жемчужинка ~ абсолютно немотивированного недоказанного и недосказанного счастья от осознания неосознанного, но такого родного ~ жжёт мочку уха, и только страхостыд сжигает все сомнения ~ исчезающие с весенним снегом ~ таким же мягким и тёплым, как и его прикосновение: единения до слов и понимания, сопящего в своей лунке одеяла до нового утра, – и только бы оно было, утро – и будет день, и вечер, и будет хорошо, и это “хорошо” создашь уже ты (и я), а Он поможет ~ поцеловав в плечо, согрев лопатки, наполнив коленные чашечки дрожащей и звенящей верой в то, что даже рождённый во тьме человек способен зажечь свой фонарик и осветить путь другому ~ шёпотом, мыслями, светом.

И думаешь: Господи, только не выключай, только…

а где-то там просыпается утро, похрапывает день и сычит от холода вечер, а одеяло убегает – и ты остаёшься один ~ обнажённый и защищённый. ~ Чудом еженощного рождения.



7 марта 2012