Glad all over. Беседы с Американцем

 -Сегодня, -предупредил меня Американец, помахивая кольтом сорок пятого калибра, -никакой политики. Только Glad all over. Вместе с ними.

 Я поморщился и критически осмотрел окрестности. Забугорье, как всегда, выглядело великолепно. Но где же те, чей сегодня праздник? Уж не имеет ли в виду Американец Прасковью, вечно воюющую с новой посудомоечной машиной? В подтверждение моих мыслей из кухни вырвалась очередная летающая тарелка, провожаемая сочными междометиями.

 Американец оценил мой скепсис  нажатием на курок. Осечка.

 -Баклан,-он осмотрел патрон, -такие, о которых ты думаешь сейчас, это расходный материал. -Особенно сейчас. Стоит мне протянуть руку к телефону, сбегутся все. Только выбирай. Поговорим о реальных.

 Хотелось ответить ему, гонишь ты. Но Американец вставил новый патрон и я промолчал.

 -В золотые времена застоя, -пустился собеседник в воспоминания,-один чувак привез с юга ветровку. Он, как и ты сейчас, был неформалом. Хичем, так, похоже, сейчас говорят? Словом, волосатик.

 Затолкай себе в жопу, подумал я, это окаменевшее дерьмо. Кому интересно, что шили тогда цеховики-армяне? Словно прочитав мои мысли, Американец вновь поиграл курком.

 -И что было дальше?-попытался изобразить я интерес.

 -Сама ветровка-говно. Синтетика. Но на спине... Знаешь, я жестоко завидовал. Старался подойти поближе. А уж когда он давал погонять немного. Тебе не понять.

 -Делов-то, -попытался сострить я, -Грохнул бы, да носил сам.

 -Смотри, дошутишься, -Американец совместил мушку кольта с моим лбом, -На ветровке была изображена девушка с гитарой. Круто, да? Икона. Для нас, у которых и так все стояло. А тут...

 Он закрыл глаза. Блин, вечерок, похоже, обламывается. Пригласил бы лучше тех, расходных.

 -Она была великолепна. Стройная блондинка и бас-гитара. Прикинь. Самый цимус.

 -Ага, -вклинился я в воспоминания, -Случайно, не в храме Христа Спасителя?

 Пуля шевельнула волосы на моей макушке.

 -Я же просил, -Американец перезарядил кольт, -никакой политики.

 -Разве Пуси Райт политика? Панкуют чувихи.

 Он вроде и не слышал меня.

 -Потом я обменял пачку Мальборо на вырезку из журнала. И клал её под подушку. Знаешь, я любил её. Такое имя. А когда в наш школьный ансамбль пришла девчонка из соседнего класса и стала на басухе... Она была некрасивой, до этого. До того Нового Года, до вечера в спортзале. На ней был такой же черный комбез. Они сбацали, не поверишь, «48 Crash». А, что тебе говорить? Разве поймешь?

 -Согласен, согласен, -поспешил я, подумав мстительно о загоризонтной для меня мужской менопаузе. Вот, почему так пробило Американца.

 -После этого я стал серьезно учить английский, -продолжил он. -Кто знает, не увидь я той ветровки в юга и девушки с бас-гитарой на ней, кем бы я был сейчас?

 -Был бы земледельцем и скотоводом.

 Дуло кольта ещё дымилось. Блин, мой язык доведет. Положение спасла Прасковья. Она вынесла из кухни поднос с карпаччо из только что выловленного тунца. За спиной кухарки болталась старенькая бас-гитара.