Букет к восьмому марту

Пробка, к счастью, оказалась неплотной и небольшой: автобус медленно, но двигался вперёд.
Пассажиры молчали, разглядывая припаркованные у цветочного рынка машины.

Среди снежных сугробов яркими пятнами проплывали упакованные букеты: важно и помпезно двигались шикарные охапки, горделиво демонстрируя драпировку пышных целлофановых складок, увешанных ленточными аксельбантами;  с достоинством поглядывали сквозь свой прозрачный купол одиночные пышные розы на длинных стеблях; весело перемигивались между собой мелкие кустовые хризантемки...

- О! купиииил, - раздалось вдруг на весь автобус.
Вдоль припаркованных машин, поёживаясь от холода, почти бежал легко одетый мужчина с веточкой мимозы в руках.

- Цветы он купил, ты глянь, - засмеялась женщина, - да лучше бы полынь подарил!
Раздавшиеся смешки воодушевили говорящую на более решительное продолжение:
- Этими «цветами», да ему в лицо бы! Нет цветов, а таких и не надо... полынь и есть!

Мужчина добежал до пыхтящей выхлопом «Лады», торопливо распахнул дверку машины, но сел не сразу. Сначала он протянул тоненькую веточку сидящей внутри женщине, и только потом, стряхнув снег с ботинок, сел сам.

- Мимоза – это не цветы. Денег, что ли было жалко на настоящий букет? – хмыкнула разговорчивая пассажирка.

Женщина в машине держала веточку обеими руками, осторожно и нежно: словно пытаясь её отогреть. Лица её с высоты автобусного окна было не разглядеть, но я была почти уверена, что она сейчас улыбается.

...и, всё-таки, я оглянулась, чтобы увидеть лицо разговорчивой дамы.
Немолодая рыжеватая женщина. Вязанная шапочка. Норковый воротник драпового пальто. Бесцветные брови и ресницы. Тонкие губы. Морщины. Набитые сумки на коленях.
Она тоже смотрела, не отрываясь, на «Ладу».
Вывернув шею и прижавшись носом к стеклу.