Когда умру,
мне будет сниться этот вечер -
Навязчивый и странный.
И затуманенные свечи,
и слепок безымянный -
Мне снятся ныне. Смесь веков
И шорох бересты.
Есть письмена стихами снов
И шелестом листвы...
Далекий отзвук, будто звон
Златых колоколов,
На башне старой, где давно
Нет стрелок... И - часов.
Да что же у Вас все так мрачно-то?
Неужели вся жизнь сплошные неудачи?
Или такое амплуа избрано?
Как сказал один человек, не буду его называть, чтобы не испортить впечатление от сказанного: "Я страдал от того, что у меня не было ботинок, до тех пор пока не встретил человека у которого не было ног."
Да, удачливым человеком меня не назовёшь, хотя и горемычным - тоже. А вот стихотворная муза моя не избирает весёлое и смешное. Впрочем, я стихи почти не пишу - это в прошлом. Ну, а данное стихо я и вовсе мрачным не считаю. Почему - мрачно? Из-за слов "когда я умру?" Все мы когда-нибудь умрём. Я ж не сейчас собираюсь... Просто - есть что-то за пределом смерти и боли, воспоминания о том, чего не было. Стих написался когда я была студенткой и изучала берестяные грамоты... Совсем ничего мрачного - с моей т.з.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.