Балкончик

Знаешь, это то, что безвозвратно будет щемить по причине невозможности быть.
Сидеть на старом застекленном балконе с двумя мягкими креслами, курить косячок и смотреть на уплывающее солнце.
Все верно и ровно.
На райончике лето и разговоры до утра.
Ни одного лишнего слова - только важные, так же, как и паузы.
Майка,шорты и мы босиком.
Ощущать - то самое, чего не хватает.
Чаще, по-настоящему, искренне.
Без отговорок, в режиме реального времени, в режиме "хочу и могу".
Утопично.
Нам не интересны наркотики, балкон - новый и без стекла.
И косяк тебе не к лицу.
Совсем.
И ты никогда не поймешь, почему это для меня - такая нежная мысль.
Нежнейшая - даже так.
Просто мой город во мне не умирает. Вопреки.
И тянет воспоминаниями туда, где теплее и не так дождливо,
и где посиделки, и шумно, и тихо, и честнее, и роднее.
Где я одна в своей комнате рисую шариковой ручкой в три ночи, и ложусь спать, разглядывая фосфорные звезды и планеты на потолке.
Они вот-вот закрутятся, и крыша покинет меня.

Слишком нежные мысли тоже умеют резать.
Жаль или радостно, что ты никогда не проникнешь в мои мысли.
Я буду охуевать одна - такова доля.
Хорошо, что у меня хотя бы есть слова.
Запятые, точки и___
паузы.

8 марта 2012