Я рисую слезами IV часть

 Слова автора:
Я не очень люблю людей. Люди на
сегодняшний день, в мире представляют
собой просто чучело из глины, и
абсолютно всех видят так же. Чучело
потому что выглядят отвратительно. Из
глины потому что позволяет лепить из
себя бог весь что и главное кому?
Некудышному мастеру, кто сам нуждается
в модификации души, чести, мысли его
даже нужно выкинуть и заменить на
новые. А он лепит из тебя то, что хочет
видеть сегодня попрекая тебя целиком в
том, что ты якобы неправильный вообще.
Мастер должен знать, что он хочет
слепить. Если ты взялся лепить из кого
то, что тебе хочется, то тогда ты
будешь обязан перед ним, за то, что он
вообще позволил лепить что-то из себя.
 Люди сначала принимают тебя таким
какой ты есть, говорят, что больше им и
ничего не надо, ты их радость, любовь,
ты прекрасен! Но проходит время и ты
получаешь упрёки за то, что когда-то
они так любили. Теперь они пытаются
лепить из тебя то чучело, которым сами
стали. Меня не принимают таким какой я
есть через несколько лет. Они решили
что я буду меняться в худшую сторону.
А, главное, после того, как она поменяется
в эту самую сторону, им на голову 
упадёт кирпич с надписью: "Мне нужна
хорошая Мила, которая и всё
перечисление того, какой она была
и я был раньше."
 Так, зачем нам эти люди? Зачем? если
из-за них я теряю себя. Без них я смогу
прожить, а вот без себя вряд ли.
Поэтому я здесь.


 

 - Она такая талантливая девушка... - произнесла декан института, перебирая важные бумаги и перекладывая их из стопки в стопку.
- Да что Вы, - ответил аспирант:- это просто компенсация.
- О чём вы? - cпросила женщина.
- Я Вам это докажу, я её друг детства.
- Вот как? Оказывается у хороших людей и друзья отличные, знаете ли, Артём, я же по образованию социолог, и мне Мила показалось очень интересной девочкой.

- Ну у Вас же есть копия её паспорта? - утверждающе спросил аспирант Артём.
- Да, а как же.
- Значит вы лекго скажите сколько ей лет.
- Она 87 года рождения... 24 с половиной..
- Всё верно, ей 24 года. Сколько она у вас работает?
- Чуть больше года...
- Вот и рисовать она начала года два назад. учиться хорошо рисовать я имею ввиду. Понимаете,она моя подруга со школы, она совсем бездарна... А главное она знает это. Талант он с рождения. Художник если он талантливый он неплохо рисует с малых лет. Мила взяла карандаш в два года. А в 7 лет её отдали в художественную студию. Её рисунки были ужасны, смешны и абсолюно не пропорциональны. Что ж, она перестала ходить в студию художественную и пошла в театральную... может быть там ей не придётся плакать?
- Зачем Вы всё это рассказываете, про свою подругу, Артём?
- Я думаю, вам хочется это узнать про своего работника?
- Личная жизнь меня не особо интересует, она всё делает в срок и делает добросовестно.
- Но вы же социолог.
- Ну и что же было с этой девочкой в театральной студии?
- А вот что:

 Её провела туда бабушка. Это был тёплый осенний день 98 года. Ей 11 лет. Мила была захвачена этой, как ей казалось безумной идеей отвести её в театральную студию. Она сразу рассказала мне о том, как представила себе на большой сцене, утопающей в буре аваций и на бис выходящей делать поклон! В 11 лет ей очень нравилось заниматься. Первый год они выступали с коротенькими баснями Крылова пару раз. А основное время они играли в развивающие игры, учили стихи и рассказывали их на сцене. Ещё была такая увлекательная система: у каждого вместо дневника должен был быть на занятие фотоальбом, в который вместо фотографий помещались специальные бумажки, которые были написаны преподавательницей ещё на печатной машинке, и назывались они - недели. И на каждой был написан номер этой недели. И на этой недели написаны упражнения, которые необходимо выполнять, выполняешь и преподаватель зачёркивает тебе эту недельку, а за каждое выполненное упражнение расписывается.. очень приятно было смотреть в этот в фотоальбом с закрытыми недельками.
 Годы шли. Она росла очень активно. За год в период 12-13 лет она выросла на 7 см. Её рост составлял 1метр 63 сантиметров. А потом за полгода выросла до метра семидесяти. Роли выбирать ей было очень проблематично. Начались комплексы, так как с ростом прибавлялись и килограммы. Депрессия и непринятие себя. Где же применить её богатырский вес и рост? В 10м классе Она записалась на секцию карате.
 Она рассказывала, как первый год было очень тяжело морально и физически. Ну физически - это понятно:  Руки и ноги болят от повторения по сто раз (и это не преувеличение) различных боевых приёмов по уровню сложности. "Тело ноет от состязания с достойным соперником. И ведь им скоро сдавать на коричневый. А я так и застряла на зелёном," - рассказывала мне Мила. Она очень переживала из-за того, что в зале полно старших ребят, которые так красиво и хорошо дерутся. Она не пропускала ни одного занятия и учавствовала в соревнованиях. Годы шли и навыки приобретались и набирался опыт от осознанного повторения ударов и блоков. "Первое время, - говорила она: - новичкам тяжело морально, потому что они чувствует себя полными чайниками и неумёхами. А я в свои 14 лет всё очень близко принимала к сердцу и даже плакала в раздевалки после занятий. Уставала я больше не от того, что делаю какие-то удары по много раз и выполняю боевые комбинации, а от незнаний этих ударов, потому что они непонятные. Ты ужасно устанешь делать их, а ещё и думать, а правильно ли ты их делаешь? Нету понимания первые 2 года. А потом всё становится понятно и физически ты уже более сильный."
 Только карате помогло ей стать уверенней в себе. В перспективе она уже может постоять за себя и за друзей. Она занималась карате и уже когда училась в институте. Как-то приятно видеть среди обычных девушек, такую вот высокую, красивую, спортивную Милу.
 Правда, свою состоятельность она не чувствовала. Лишь вскоре, ей удалось почувствовать другие стороны жизни.
 Холодная стена остаётся стеной, которая больно упирается в мою спину. Как же так устроиться, чтобы было удобно? Ну, вроде устроилась. Полулежу полусижу и пока хорошо.
"Что там вдали? Есть ли что новенькое? "
"Всё самое интересное в твоей памяти".
Мне нельзя двигаться дальше. Я осталась наедине со своим миром, со своими мыслями, но главное, я не хочу ковыряться в своей памяти.
Память - это жизнь. Иногда так хочется её изменить. Даже прошлое.
Забывая детали из прошлого, можно ли сказать, что ты его меняешь? Перебирая как-то старый хлам в стенном шкафу я не раз натыкалась на свои записи, книги, фотокарточки... и вот именно фотографии заставляли меня остановится и задуматься на некоторое время.
"Да, фотография, - думаю я: - В моём стенном шкафу. На ней тоже я есть... Но не помню уже когда это было? О чём я думала в этот момент, как я умудрилась получится на ней так исключительно хорошо? Почему-то на старых фотографиях и выгляжу лучше чем на сегодняшних... странно это всё. Ну да не помню. Но это же было..."
А не помню, наверное потому что имеется:
Оперативная память, долговременная, краткосрочная ну и промежуточная. Я очень хорошо помню практически всё, что происходило в течение последнего года. Неудивительно, что мне актуально то, что происходит со мной сейчас в течение года, а не то, что было 5 лет назад. Мне это уже и вовсе неинтересно.
Но мне нужно вспомнить всю свою жизнь в мельчайших подробностях, чтобы уйти отсюда и перестать терзать себя смутными сомнениями. Думаю нельзя рассказывать о своей жизни то чего вовсе не было. А я любительница приукрасить, а порой и просто-навсего соврать. Но это неправильно. Всё, что было, и всё чего не было, это всё как надо. Всё как нужно, всё как доктор прописал называй как хочешь! Но вспоминай и рассказывай теперь. А будешь врать будешь бегать по этим пустым, холодным и замкнутым коридорам ещё очень и очень долго. А будешь продолжать и вовсе попадёшь туда про что врёшь! А поверь это тебе совсем не понравится. Веришь?


Какой-то очень странный день. Или просто странная я.
Я шла по запорошённому асфальту снегом по давно изученному маршруту, в лицо мне бил морозный воздух с хлопьями снега, на волосах, видневшихся из-под моей нелепой шапки обитал мартовский снег... самый белый, пушистых и холодный снег. Был вечер. Морозный, заснеженный вечер. Я шла на автобусную остановку. В такое время суток ждать автобуса дело неблагодарное, да и ещё и в такую погоду. А день действительно продолжал быть странным. На остановке стояла молодая пара и пожилой мужчина, всё бурчавший что-то себе под нос и размахивая руками, ещё когда я только подходила к остановке. Дойдя до неё я решила присесть, поскольку устала немного после карате. Он спрашивал про скорость прибытия автобуса очень громко и настойчиво, на что мужчина, державший за руку свою спутницу ответил:
- Придёт, но попозже.
- Он часто ходит?! Когда придёт? - не унимался старик.
- Да откуда мы знаем, когда он придёт!? - очень грубо прокричала в ответ женщина - спутница.
"И действительно, - подумала я про себя."
А старик был странным, всё смеялся - смеялся каким-то сдавленным и очень одиноким смехом. Он рассказывал, что-то не впопад про французов, которые живут в Испании, про то, сколько он ждёт автобус и никак не может дождаться.
Я встала с остановочной скамейки, поскольку старик ещё и расхаживал взад и вперёд сопровождая себя какими-то странными изречениями, а мне мягко говоря это было не очень приятно. Я прогулочным шагом отошла от остановки, чтобы вернутся назад, скоротав пару минут в ожидании автобуса. Навстречу мне шли компания школьников, состоящая из двух пар. Одна девушка держала, потерявшего ориентацию в пространстве своего молодого человека, который от недоумения бранился на каждом ходу, а другая что-то оживлённо рассказывала своему парню и тянулась к нему, чтобы поцеловать. Всё бы ничего, если бы они не приземлились на этой же остановке.
Интересная картина рисуется возле одиноко стоящей остановки, которая объединяет разных людей в ожидании схожего номера автобуса:
Молодая замужняя пара, с виду очень приличная, куча "бухой школоты" в будний день, говорящий сам с собой старик... и я.
"От чего он говорит сам с собой и обращается к другим людям с неадекватной речью? Почему он один? Возможно, такие люди настолько уставшие от одиночества, выходят на улице, потому что уже не могут бессмысленно молчать, а ответная тишина не несёт в себе ничего полезного... Что он думает в этот момент? И думает ли он то, что говорит? Не сложно представить, как тишина убивает... Хуже смертного приговора и пожизненной каторги может быть изолированная от мира камера... темница. Люди сходили с ума от отсутствия общества, они морально погибали... может он высвободившийся за хорошее поведения из такого вот наказания? Да кто ж его знает... "
 Я решила пойти пешком, потому что частенько бывало, что троллейбуса долго нет, а идти пешком бывает теплее, чем на остановке.
 Это была зима. Холодная, долгожданная, поющая ветреным морозцем зима! Я приехала домой на подошедшем троллейбусе к следующей остановке, до которой я дошла пешком. Я села в троллейбус и... странный дядя был там. Он ходил взад и вперёд троллейбуса - а я слегка была напугана и пыталась предугадать когда он выйдет. Мне ехать до конечной. И чаще, я остаюсь в транспорте одна, потому что живу на конечной станции метро, остановка автобусный парк тоже конечная.
 Еду до конечной, не пропущу свою остаовку