Мне хочется кислых яблок, нарезанных кубиками...

Ты поинтересовался, чего мне хочется. 
Господи, чего мне хочется... когда я болею! Когда меня тошнит полдня, когда я к унитазу уже с ноутбуком бегаю, когда у меня такая слабость, что я даже чаю не хочу, потому что кружка тяжелая...
- Мне хочется кислых яблок, нарезанных кубиками, и винограда зеленого, без косточек.

Я сказала это абсолютно уставшим голосом. Я сказала это, чтобы ты от меня отстал. Я сказала это, чтобы ты перестал проявлять вот это вот СОЧУВСТВИЕ и ЖАЛОСТЬ, ибо мне это нахер не надо. Я сказала это так, будто жалею о ночи, проведенной с тобой.
Как будто вся твоя ласка, в которой я радостно растворялась, была мне противна.

Знаете, буквы в интернете не отсвечивают интонационной окраской.

Ты замолчал. Я хмыкнула, отсалютовала сама себе в экран ноутбука и поудобней зарылась в одеяло. Черта с два, ты сейчас ко мне приедешь. Максимум, на что обычно могут сподобиться люди - прислать картинку с желаемым.

"Адрес точный свой скажи"

Опаньки, поворот. Я даже дремать перестала. Впрочем, думается, ложная тревога.

"Северо-западная, 18, третий этаж, бабуле скажешь, что приехал по работе"

"А почему по работе? Блюдят твою порядочность?"

Почти. Если сердобольная старушка узнает, что девушка, которая ей время от времени бесплатно еды притаскивает, болеет, быть мне под строгой старушачьей опекой. Ну нахер.

Я живу в небольшой квартире в старом трехэтажном доме. Здесь две комнатки, разделенные между собой санузлом и кухней, большой коридор и обалденно высокие потолки. Правда, у нас ещё и общая лестничная площадка, где дежурит моя старушка. А, и соседи, которые до сих пор думают, что они в коммуналке и могут спокойно топать по моей территории. Впрочем, от последнего я их вроде отвадила, сменив замки в своей двери. На всяческие же попытки прорваться в мою квартиру я перестала обращать внимания с помощью музыки, заодно продемонстрировав оружие мести.

"Типа того"

"Ладно :) через полтора часика подъеду, дверь в состоянии открыть или у бабули просить запасные?"

"В состоянии"

"Ну, жди"

Дерьмо. Или нет? Может, ещё и не приедет. Ладно, в любом в случае всё утро в душ собиралась сходить...
А ещё на кухне посуды гора, а ещё вещи с начала больничного размножаются по моей-то двушке, а ещё признаков жизни нормального человека-то и нет. И пыль, и паутина, и полы немытые уже с  неделю...
Не мудрствуя лукаво, замотала мокрые волосы в полотенце, приоткрыла форточки на проветривание и по-быстрому протерла полы в общеиспользуемой части квартиры. Вещи я просто запихнула в стиральную корзину, если чистые постирать, хуже им не станет, верно?
Да и вообще, думаю я, намыливая посуду, какого черта так стараться, даже если он приедет? Как будто мне есть дело до того, какая я хозяйка в глазах других. Я болею, между прочим.
Болею, но работаю же. Благо, есть возможность корпеть над текстами не только в офисе, но ещё и дома с ноутбуком. Мои любимые буковки от меня, наверно, никогда не денутся, чему я даже рада. Я люблю свою работу.
Уф, вроде живот так уже и не сводит, неужели таблетки подействовали, прям боюсь спугнуть наметившееся выздоровление. А может, это было переутомление, и организм таким образом дал о себе знать?
На этих мыслях раздался стук в дверь.
- Дома только музыка! - радостно проорала я соседям, готовясь перетащить одну колонку в коридор. Ишь ты, вспомнили.
- Тогда музыке зарплату не дадут. - проорали мне в ответ с лестничной площадки.
Тупик. Я замерла в коридоре. Надо же. Приехал. Я сглотнула. Внутренний голос назидательно приказал отмереть и открыть дверь, как и подобает хорошим хозяевам. Маленький фюрер внутри заявил, что мы не обязаны быть хорошими хозяевами, и пусть все катятся к чёрту.

В общем, дверь я открыла. И тапки дала.
- Проходи на кухню.
Мы забавно суетились по кухне: я делала чай и мыла виноград, а ты чистил и резал яблоки.
- Бабуля хорошая.
- Не достает.
- Одна?
- Не жалуюсь.

Мы всегда так общались. Яблоки и виноград... зеленое и кислое... чай с лимоном... запах твоих сигарет... И что я нашла в тебе? Вообще никогда не увлекалась и близко таким типажом. Типаж для моей старшенькой. Черноволосый, голубые глаза. Ладно, предплечья красивые, надо признать. Пальцы портят слишком широкие суставы, впрочем, это не портит твою игру на гитаре.
И говорить... о чём же с тобой говорить? О работе? Чьей? Моей, твоей? Что я о тебе знаю?
Точно, юрист... Я ничего в законах не смыслю, только фильмов пару посмотрела, да УК РФ на полочке важно покоится. Моя работа - это вообще, видимо, только мне интересна, остальным же скучно до одурения.
Что у нас общего? Вместе проведенное время. Поговорить об этом? Как Дима напился до вызова ихтиандра? Хм, не самая лучшая тема, выглядит так, будто я хочу всё повторить.
Эти жесткие на ощупь кольца волос, широкая спина, которую можно изучать и изучать, есть где разгуляться на спине пальцам... ммм... помнишь, как наощупь узнавали друг друга? Мы впятером в одном углу, но для меня есть только ты, а для тебя...
- Ты о чём таком интересном задумалась?
А для тебя ни о чём, чуть не ляпнула я.

- Завтра работать?
- Выходной. Надоел?
- Нет, думаю, доберешься или нет.
- Я на машине.
- Крутой. Остаёшься?
- По приглашению.

Я сидела на подоконнике, ты курил в кресле рядом. Мне позвонила коллега и усердно жаловалась на какие-то проблемы организационного аспекта. Мне приходилось вслушиваться, ибо это имело отношение и ко мне.
- А Сергей Дмитриевич не мог им отказать? - я виновато улыбаюсь тебе. - В конце концов, это не наш профиль, мы же не типография...
И тут я на чистом автомате, наклонившись, провожу пальцами по твоим волосам. Вообще не отдавая себе отчета. Чёрт, как будто кто-то во мне это сделал.
Ты молча аккуратно стаскиваешь меня с подоконника на свои колени.
- Сергей Дмитриевич - кретин. - а по коже мурашки бегут, когда ты целуешь мой нос. - Можешь так от меня и передать, вернусь на работу лично повторю...

Впрочем, ничего особого между нами так и не произошло. Внезапно позвонила твоя мать с радостной новостью: твоя сестра только что родила сына и уже вся семья пляшет перед окнами роддома, только тебя нерадивого не хватает. Ты внимательно заглянул в мои глаза. Разыскиваешь следы обиды?
- Мне было хорошо с тобой, - говорю честно. - Буду вспоминать это хорошо.
- А скучать? - спрашиваешь, обуваясь.
- Может, и скучать, - задумываюсь. - Да, пожалуй, буду скучать.
- А по мне? - повязываешь шарф, глядя в мои глаза.
- А по тебе не буду, - упираюсь мгновенно. Не буду же.
- Я вот буду по тебе скучать, - упрямишься и ты. - Я уже.
- Тогда возвращайся, - пожимаю плечами, открывая дверь.
- Тогда жди! - кричишь ты, спускаясь по лестнице.

Черта с два ты вернёшься, ухмыляюсь я тебе в окно. Нисколько не верю в любовь. Иду на кухню, мою кружки и пепельницу. Вот и нет о тебе следов. Есть только виноград и кубики яблок. Меда бы ещё. Протираю стол. Включаю музыку и тихонько пританцовываю. Мармелада бы... Целую неделю его не ела, из дома же не выходила. Надо бы стирку запустить, пока хорошо себя чувствую. Запускаю и даже пыль протираю по всей квартире, попутно водворяя хлам на своё место. Вспоминаю.

...как руки скользили бесшумно в темноте. Как несмело всё начиналось. Как приходилось всё издалека идти... то ли ты несмелый, то ли я такая неприступная с виду... а, может, и не хотел особо, а так, расслабиться...
Как было нежно, как я заучивала тебя наизусть, идентифицировала наощупь, как давно меня не гладили по щеке...

Сергей Дмитриевич... Точно, кретин, как можно согласиться на издание, когда мы лишь отдел редактуры и коррекции... Мы, конечно, дельфины-мастера, но вовсе не киты...
В конце концов, есть у человека мозг? Пора им воспользоваться!



Мои размышления вновь прерываются стуком в дверь.
- Квартиры музыки и громкости... - устало говорю я и осекаюсь. Ты. Наверно, забыл что-нибудь. Важное. Телефон или ключи. Ставки, господа!

- Быстро. Растеряша? - пропускаю в квартиру.
- Роддом за углом, дурень, - смеёшься ты, целуя мой нос. - Четыре сто, пацан!
- Богатырь! - оцениваю. Мы идём на кухню, но ты, спохватившись, бежишь в коридор. Чем-то там шуршишь, стремительно возвращаешься. Радостный, садишься на пол, я устраиваюсь в кресле, ты в моих ногах. Кладёшь на мои колени заветный пакетик.
- Я несу пакетик! - возвещаешь ты, смеясь. - Держи, мармеладоман.
- Что это? - я не в силах поверить глазам. Кто сдал меня насчёт мармеладных сердечек?! Рот наполняется слюной.
- Это... - ты задумываешься. Берешь меня за руку, целуешь её, прижимаешься щекой к ней и закрываешь глаза. - Это любовь, моя хорошая... Это любовь.


10.03.2012.....Dark.Wolf.Leksa.....