Об одном художнике или Бедные мы, бедные!

Об  одном  художнике

     Как  вы  поняли,  я  не  прозаик  и  писать  прозу  не  умею,  но  вот  сегодня вспомнилась  одна  картинка,  -  а  подсказала  миниатюра  одного  из  прочитанных   сегодня  авторов,  -   и  захотелось  рассказать  одну  историю…

     Случилось  как-то  мне  побывать  на  стихийной  выставке  самодеятельных  художников…Тоже  так  что-то:  ранняя  весна,  слякоть,  ветер  продувной,  смотришь  на  это  чёрт-те  что  и  только  хочется  что  кофе  горячего  глоток.
Случай  такой  и  представился:  с  моим  товарищем,  тоже,  в  отличие  от  меня,  художником,  пошли  мы  в гости  к  его  знакомому  «гению». («Он  гениален!  Ты  увидишь!  Ты  никогда  ничего  подобного  не  видела! Ты  узнаешь!..»  и  т.п.)

     Гениальный  художник  жил,  как водится,  в  каком-то  замусоленном  кособоком  домишечке  в  частном  секторе ( надо  заметить,  что  тогда,  да  и,  думаю,  теперь  никуда  не  девалось, в  самом  центре  города  Винницы  было  много  кварталов старых  «частных»  домов  -  и  наподобие  купеческих-мещанских  особнячков,  и так,  по  мелочи).  Нагнувшись,  вошли…
Тускло,  потолок  на  брови  падает,  из  кухоньки  чадит,  жена  с одним  на  руках,  другой  за  подол,  детьми,  -  как  и  положено  семейной  и  творческой  обстановке гениального  художника.  Проходим  в  святая  святых…

     Здесь  я  открою  вам  секрет  раньше,  чем  его  открыли  мне:  я,  как  интеллигентная  барышня,  по  пути   к  объекту  всё  обновляла  в  памяти  свои  пёстрые  неукомплектованные  во  что-то  стройное  знания  из  области  живописи  и  иже  с  нею,  дабы  не  осрамиться,  однако…
      Оказалось,  что  это  было  не  просто  лишнее,  а  даже  как  бы  запрещённое,  и  вот  почему:  «гений»  был  самородком,  творящим  национальную (как  вы  догадываетесь  из  географии,  украинскую)  традицию  «малювання»,  и  принципиально  (!)  не  интересующимся  всеми  прочими,  до  него  бывшими,  фактами  и  артефактами  в  целях самосохранения.  Однако…

     Признаюсь,  ничего  подобного  я  в  жизни  не  видывала  и  не  знала,  что  надо  чувствовать  при обозрении  увиданного. (Не  зря  говаривала  нам  декан  факультета
Ирма  Львовна  Золотовицкая, доктор  искусствоведения   по  части  музыкальной  критики:
«Не  ленитесь!  Ходите  в  народ,  хотя  бы  наведывайтесь…»  -  так  вот,  оказывается,  для  чего! Чтобы  знать,  что  прилично  «чувствовать» при  встрече  с  неопознанным  артефактом и  его  творцом.)
.
     Итак,  сперва  мне  была  продемонстрирована  картина  с  русалкой,  у  которой  из  разодранного  бока  сыпались винтики-болтики-пружинки…
Вторая,  третья,  –   что-то  в  том  же  роде.
Формы  напоминали  обезумевшего  (!)  Дали,  перекормленного  (!)  Босхом,  но  в  традициях древнерусского  лубка,  как-то  так.  Колорит,  вкупе  с  тусклым  освещением  каморки  и кухонным  чадом,  производил  впечатление  тягостное  до  тошноты:  смеси  оттенков  тёмно-синего  с  тёмно  же  зелёным,  с  резкими  проколами  лимонных  и  кроваво-алых прочерков  и  дырочек…

     Помню  ли  я  дорогу  назад  под  отвесно  падающим  кусковым  снегом  до  кофейни?
Едва  ли… Друзья  мне  даже  коньяк  капнули  в  кофе,  видя  моё  состояние  -  на  грани
безумия  и  истерики.  Нет,  современный  фольклор  не  моё, -  это  я  не  «решила», это  как  руки  вымыть,  ну  не  знаю  что  ещё,  как  объяснить чисто  физиологическое  неприятие…

     Однако,  однажды  я  купила  себе  на  восьмое  марта  коробку  масляных  красок  и пару  кисточек у  испитого  художника  на  стихийном  базарчике  -  что-то  дорого,  но  чего  не  пожалеешь  ради  искусства. Оказалось,  что надо  сперва  научиться  грунтовать  холст…  а  вдруг (то  есть  непременно!)  я  его  испорчу,  и  снова,  -  краски  до  сих  пор  лежат  в  гараже  на  полочке.  Засохли,  поди.

На  вопрос  гения  «Ну  как?»  ответилось  хамское: «Да  вот…  заштопать  бы  бок  русалочке…»  -  после  чего мы  были  выдворены  с  позором как  «ничего  не смыслящие  в  настоящем  искусстве».

Ну,  вот,   и  думай,  что  же  такое  это  «настоящее»  искусство,  после  которого  хочется
убить  художника,   себя,   кинуться  на  стену  головой…  и  выпить  водки!  Или  выкинуть  свою  голову  туда,  подальше,  за  овраг  --  от  искусства  подальше.

P.S. Кто-нибудь  когда-нибудь  задумывался  над  тем,  а  каково  критику?.. Бедные  мы,  бедные!

10.03.12.